days of future past

Markvart & Verdandi

« Selon ta volonté, Odinn, père des dieux, je vais raconter les anciens récits des hommes, les plus anciens que je me rappelle. » C’était toujours avec cette formule qu’elle commençait son récit, depuis plusieurs années déjà. Des conteurs antiques auraient appelé ça une captatio benevolentiæ, elle considérait que c’était simplement rendre à Odin et aux autres dieux ce qui était à eux. Elle était assise en tailleur sur un coussin en cuir devant un feu, à Solstheim, et les flammes vacillaient au gré du vent qui soufflait par moments. La conteuse qui avait choisi un nouveau nom en quittant Skogen avait fait du chemin pour arriver jusqu’à la capitale, première étape d’un voyage qui ne s’arrêterait qu’avec sa mort. Autour d’elle, plusieurs personnes, certaines assises, d’autres debout, bras croisés, jonglant d’une jambe à l’autre dans une position peu confortable, mais qu’ils oubliaient grâce au pouvoir des mots.

La Rouge avait pris l’habitude de se poser au sein de la ville basse. L’atmosphère y était peut-être plus aisée à respirer, parmi les gens du peuple qui ne lui posaient que des questions qu’elle pouvait détourner aussitôt, en enchaînant avec une autre histoire. Le jour, elle déambulait, écoutait les habitants lui retracer leur existence qui leur paraissait si morne, échangeait ces bribes de vie contre des récits de voyage personnels et des souvenirs de Skogen -si lointaine, si mystérieuse. Mais lorsque la nuit tombait, on savait où la trouver, un emplacement où elle reviendrait à chaque passage dans la capitale, d’ailleurs. Progressivement, son auditoire avait augmenté, et elle devait trouver des mythes à enjoliver, et à apprendre par cœur, au risque de lasser le public.
Oh, fort heureusement, ils avaient trouvé leurs récits préférés, et certains voulant encore rester un peu à se laisser bercer par sa voix réclamaient ce qui deviendrait des classiques par la suite. Yggdrasil venait d’y passer, et ses filles les Nornes d’apparaître (des rires avaient accueilli la mention de Verdandi tandis qu’un sourire complice était passé sur le visage de la récitante), qu’on lui demandait la vie de Baldr le Bien-Aimé de tous.

Une gorgée de björr plus tard, la conteuse s’humectait les lèvres et reprenait le fil de son récit, enchaînant naturellement les épisodes comme si cela avait été prévu depuis la nuit des temps.  « Les trois filles d’Yggdrasil ont fixé les vies des hommes, le destin des mortels… Et n’ont hélas rien pu faire pour contrer celui qui avait été tracé pour Baldr. » Murmures d’approbation. Elle poursuivit sans attendre plus. « Fils d’Odinn et de Frigg, époux de Nanna, père de Forseti, Baldr le Bon vivait dans une contrée d’où le mal était banni. Une nuit, il se mit à faire des rêves sinistres sur sa propre mort. Loin d’être habituelle, la répétition d’un tel phénomène effraya ses semblables et son père se rendit en Niflheim pour consulter une défunte prophétesse. » Un temps. Ils connaissaient déjà tous le récit pour la plupart. « La sentence sans appel mortifia le père et la mère du Lumineux, mais Frigg la tendre ne voulut pas rendre les armes aussitôt. Elle partit alors faire jurer à tous les éléments, minéraux, végétaux, animaux de la création que jamais ils ne feraient de mal à Baldr. » Cette histoire l’avait toujours fascinée : l’amour inconditionnel d’une mère qui avait fait tout ce qu’elle pouvait pour son fils, mais avait négligé une fine branche de gui, trop jeune et trop frêle pour qu’elle puisse la craindre responsable de malice future ; la jalousie maladive d’un frère mal-aimé ; la confiance aveugle d’un autre… Tandis qu’elle poursuivait son récit, elle scrutait les visages de ses ouailles, captivés par le récit, certains endormis. Elle ravivait le feu en remuant les braises à l’aide d’un bâton, éclairant son visage de lueurs rougeâtres. « La lance de gui arma le bras de Höd, le dieu aveugle, et le malheureux Loki guida ce bras qui tuerait leur frère. » La lance qui part, le bois qui frappe le corps de Baldr, pourtant invulnérable aux coups et aux autres projectiles faits de matériaux qui avaient juré de ne jamais blesser le fils d’Odin et Frigg.
Le frappe et le tue.

Un frisson dans l’assistance à cette mention, des yeux brillants tandis que l’originaire de Skogen contait la descente d’Hermod en Helheim pour prier Hel de leur restituer Baldr contre une rançon, puis les funérailles, où Nanna, la femme de Baldr, mourut de chagrin et finit sur le même bûcher funéraire que son époux. « Hel proposa un marché : que tous pleurent Baldr et il serait libre de retrouver Asgard. Qu’un seul objet refuse de verser une larme, et il resterait à jamais dans son royaume. » Tous connaissaient l’histoire, mais tous attendaient une fin heureuse peut-être. Une brise s’était levée et soufflait vers l’intérieur des terres, couchant les flammes les plus hautes et donnant un air sinistre à la mine grave de la voyageuse. « Des messages furent envoyés aux quatre coins de l’univers, dans les neuf royaumes, demandant à chaque chose de pleurer le Lumineux. Tous le firent… sauf une géante nommée Thokk, condamnant Baldr à poursuivre son existence en Hel jusqu’au Crépuscule du monde. » Le Ragnarök, ce moment qu’elle préférait raconter depuis toujours, mais qu’elle espérait sincèrement ne jamais connaître. « L’on dit, l’on murmure, que Thokk n’était que le fourbe dieu de la discorde, Loki, encore une fois grimé pour nuire. Le châtiment ne tarda pas à le frapper, tandis qu’il s’était réfugié sur une montagne. Enchaîné dans une grotte, brûlé par le venin d’un serpent le surplombant, il resterait ainsi avec pour toute compagnie son épouse dévouée, et ce jusqu’aux trois hivers successifs sans soleil. » Le Ragnarök, encore une fois. Bizarrement, ce récit la fascinait mais glaçait ses concitoyens en un sens. Elle ramassa une poignée de terre sèche et la versa sur le feu, l’éteignant ainsi et signifiant que l’heure n’était plus aux mythes pour la nuit. Et tandis qu’elle fourrait le coussin en cuir défraîchi dans son sac en toile de jute, les convives prirent congé, certains la saluant, d’autres soutenant un camarade assoupi… Et une silhouette restant en arrière, attirant le regard et l’attention de la jeune femme, alors qu'il n'y avait plus que la lune qui les éclairait. Lâchant le sac qui glissa au sol, la voyageuse restait prudente, prête à dégainer sa lame si l’homme s’approchait trop pour qu’elle soit à l’aise. « Oui ? »

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La silhouette encapuchonnée dérobe son visage aux orbes de la conteuse qui le scrute et tente d’en déceler sinon l’identité, du moins l’allégeance. Méfiante à l’égard des hommes, quoiqu’ayant appris à manier une courte lame, elle craint encore, malheureusement et ce malgré la décision de justice, qu’un camarade de celui qui a péri par son coutelas ne vienne lui chercher querelle. On ne sait jamais dans ce monde. La vieille Völva de Skogen lui a assuré qu’il n’en serait rien, mais quelque part, une portion de son âme en éveil lui susurre qu’à chaque coin de ruelle, à chaque nouvelle escale, il peut y avoir une menace. C’est peut-être pour cela encore qu’elle regarde à chaque instant où elle se pense seule, par dessus son épaule, craignant d’être suivie par quiconque. Il n’y a peut-être encore paradoxalement que dans les bois où elle se sent pleinement en sécurité, sous la protection directe des Ases qui veillent sur les forêts.
Pour l’heure pourtant, c’est à Solstheim qu’elle est, prise au piège presque, par un inconnu qui n’a pas la courtoisie de se présenter, mais laisse sourdre menaces à peine voilées sous de fausses flatteries. Les pupilles s’étrécissent alors que la Rouge fronce les sourcils et repère (tandis qu’il décroise les bras) l’éclat d’une lame qui ne lui inspire rien de bon. Le type est bien plus costaud qu’elle, et elle ne sait s’il est soldat ou mercenaire -ou peut-être bien bûcheron pour ce qu’elle en sait. Quoiqu’il a le verbe plutôt bien maîtrisé, et la voix empreinte d’une autorité naturelle. Soldat, ou officier. Ou bien chef d’une bande de gros bras. On revient toujours à l’hésitation fondamentale : ami ou ennemi ?

L’énigme se délie lentement mais rien n’indique encore à la conteuse l’origine du potentiel malfrat. Elle reste là, les braises recouvertes de terre entre eux, la lame du mâle lancée non loin. Le visage fermé, elle esquisse un coup d’œil à son propre côté droit, comme pour se rassurer par une œillade que son arme est bien là. C’est qu’elle s’est presque habituée au poids de la lame sur sa hanche qu’elle ne la sent pratiquement plus, depuis le jour où Leif a mis un poinçon dans sa paume et qu’Esben lui a appris à frapper d’estoc. Son trouble est plus grand qu’elle ne voudrait le laisser paraître et son inconfort se lit probablement sinon sur son visage caché aux rayons de lune, au moins dans son attitude et ses infimes gestes qui se retiennent. Le voilà qui semble vouloir la rassurer sur ses intentions : « Paix, l’amie. Je ne suis venu te causer aucun malheur. Figure-toi que ma sœur compte parmi tes plus fervents louangeurs, à l’en croire, Odin en personne soufflerait à ton oreille les secrets du monde. Fabulerait-elle ? » Un instant décontenancée, Verdandi reste bouche légèrement entrouverte, comme pour parler, mais sans savoir quoi dire. Celle qui se joue des mots lorsque vient le moment de raconter les exploits des Ases et des Héros, se trouve muette face à un compliment pareil.
Oui, c’est bien à elle qu’on s’adresse.
Se reprenant, elle retrouve ses esprits et sa voix. « Ma foi, je crois que ça n’est pas à moi d’en juger, mais aux Ases eux-mêmes. » Sous-entendu, s’ils appréciaient moyen, ils se seraient débarrassés de moi et m’auraient probablement précipitée en Helheim en deux secondes. « Ou bien peut-être à toi, puisqu’il me semble que tu étais dans l’assistance avant de m’aborder ? » Passant la cape sur son dos, elle quitte la posture défensive qu’elle avait progressivement adoptée et elle s’approche, lentement, croisant bientôt les bras tout en restant à une distance raisonnable. C’est qu’avec cette maudite capuche et un éclairage lunaire quasi vertical, elle ne peut distinguer des traits de son interlocuteur que le bas du visage barbu. Le seul indice qu’il a daigné lui donner est cette mention d’une sœur, or Verdandi a plusieurs gamines dans son assistance, qui varient au gré des journées, et ont grandi depuis son premier passage déjà.

Qu’importe la sœur, tant qu’elle ne distingue aucun visage, elle n’arrivera probablement pas à faire le lien. Alors, tout en foulant d’un pied chaussé la terre meuble qu’elle repousse encore un peu vers l’ancien feu, elle essaie de mettre bout à bout ce qu’elle a déjà comme éléments, qu’ils viennent de l’homme, comme d’ailleurs, le regard faisant l’aller-retour du rusé au sol. Et s’interrogeant sur la raison qui pousse l’homme à ne venir la jauger que maintenant, elle envisage un retour récent en ville, alors qu’elle doit être elle-même revenue à Solstheim depuis un mois environ. Qui es-tu ?, semblent demander les prunelles azuréennes dardées sur l’anonyme. Encore bercée par la vie de Baldr, elle songe à Loki, grimé pour ses mauvais coups et se fige un instant. « Odin ne me murmure peut-être pas les secrets du monde, comme Hugin et Munin le font pour lui, mais les hommes et les femmes que je croise parlent assez pour me tenir informée. » Assez en tout cas pour qu’elle sache qu’un navire est entré au port plus tôt dans la journée, et pour supposer que l’inconnu faisait partie de l’équipage, poussé par le vent gonflant des voiles aux armes de la famille régnante. Un soldat, ou un marin. Avec une sœur faisant partie de ses ouailles quasi-quotidiennes. Un port charismatique, quoiqu’une tête couverte et dissimulée. Si elle additionne tout…
« Par les couilles d’Odin. » Un juron lui échappe, murmuré tout bas, alors que la conteuse comprend face à qui elle se trouve, dévisageant le non-nommé. Le corps de la Rouge se raidit, se tenant plus droite, comme au garde-à-vous (imitant en cela une posture qu’elle n’a jamais vraiment eu à adopter). Elle ne s’incline pas non plus : s’il est ici dissimulé, un mouvement pareil pourrait le dévoiler, ce qu’elle ne pense pas être en droit de faire. À peine si elle sait désormais comment s’adresser à lui. Un pas en arrière, toujours tendue. « Pourquoi venir ici ? Je doute que de simples légendes justifient une telle descente en ces lieux. » Oh, elle se méfie de nouveau, oui. Mais elle sait à quoi s'en tenir désormais : point de mercenaire face à elle, sinon un patriote entièrement dévoué au royaume qui sera prochainement le sien propre.

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L’héritier ne semble pas se froisser de l’absence de révérence ou de marque de soumission quelconque. En même temps, ça prouve que ce qu’elle a compris pour une volonté de discrétion est bien ce qu’elle a interprété. Elle hoche la tête, l’air entendu, tandis qu’il la détrompe sur le potentiel caractère exceptionnel de sa descente dans la ville basse. Le nom de la sœur reste en suspens un temps, dans l’air, comme si le temps s’était arrêté, et elle comprend ce que l’enfant n’avait voulu lui révéler : sa haute naissance, et l’interdit probable qu’elle bravait pour venir l’écouter. L’information se range dans un coin de son esprit, pour ressortir plus tard, en d’autres heures. Pour l’instant, les tenants et les aboutissants de l’affaire se mettent en place, progressivement, tandis qu’il laisse entendre que ce n’est pas ce qu’elle récite qui l’intéresse, mais plutôt ce qu’elle a le bonheur d’engranger dans sa mémoire comme informations actuelles. Emboîtant le pas au futur monarque, elle le suit par les ruelles de la capitale ainsi qu’il l’y invite, ramassant son baluchon et le coinçant sous son bras, emportant par la même toute trace de son passage en ces lieux.
Le temps qu’elle s’habitue à cet entre-deux pour le moins imprévisible et inhabituel, la conteuse a eu la possibilité de chercher à savoir ce qui pouvait réellement provoquer un intérêt chez le jeune homme quelques pas devant elle. Des informations, ça, elle l’a bien compris. Mais alors qu’elle va pour relancer le dialogue et s’enquérir de la nature des informations, il l’interrompt d’une bien cavalière manière, qui lui coupe et la chique, et le souffle. Qu’est-ce que—, pense-t-elle alors que son corps entier la trahit à ce nom effacé, disparu, renié. Pas le temps d’éructer une dénégation défensive, il a déjà fermé le verrou qui retient la chaîne. Forcée au silence, elle a cessé d’avancer avec nonchalance et poursuit sa route dans les pas du Storbondi, les lèvres pincées, le regard glacé planté sur le dos du prince. Elle se méfie, elle ne joue pas, elle ne joue plus, et elle pose chacun de ses pas avec prudence, comme sur un nid de vipères. Le labyrinthe se referme autour d’elle, et avec lui, les chimères d’une menace qu’elle pensait avoir mis derrière elle.

Le nom honni couplé à un certain verbe lui glacent le sang, tandis que la jeune femme se fait une raison en silence. Si on la cherche, de toute façon, on peut retrouver sa trace en suivant son nom de famille, mais encore faut-il avoir du temps à perdre. Elle sait bien qu’un prénom n’est qu’un maigre rempart contre les assauts annoncés des familiers de l’occis. Elle aurait tout changé si elle avait réellement voulu ne plus être rattrapable. Mais la loi est de son côté, la loi, les Ases, les dires de la völva. Un lögsögumad confirmerait tout cela et rendrait illégale la vengeance secondaire, si elle venait à se perpétrer. Mais ça n’empêchera probablement pas des haineux de poursuivre cette quête. C’est la conclusion qu’elle fait tandis que le futur Konungr l’entraîne dans une allée qui se resserre en entonnoir et s’arrête pour lui faire face.
Sur le visage de la rousse (de la rouge), la peur ne s’est pas permis de tracer des ridules. Elle reste stoïque, l’œil dur, la mâchoire crispée. Elle n’est pas partie pour échapper à ces hommes de peu de foi, mais pour échapper à ce stigmate surtout. Arrêter de n’être que celle qui a été violée et qui s’est vengée. Raconter d’autres histoires, pour qu’on cesse de lui parler de la sienne propre. Retourner le sablier et étendre le temps, étendre sa vie, à d’autres ères, d’autres contrées, d’autres mondes. En vain, apparemment, puisque les informateurs princiers ont su retrouver sa trace et remonter le fleuve de son existence. Sans s’en rendre compte, elle respire mieux avec l’écart instauré par le presque monarque : elle prend ça, à l’instant, pour une manœuvre nobiliaire, et moins pour une marque d’attention, trop méfiante pour l’heure, trop prudente, prête à lâcher son baluchon et mettre les voiles la lame à la main s’il le faut. Coup d’œil par dessus son épaule, aucun faquin ou garde harnaché ne vient clore l’allée et lui bloquer l’issue. Elle revient à son interlocuteur qui précise ses intentions et dévoile à la fois son vrai visage et ses attentes spécifiques. « L’opinion que ces enquilleurs de chèvres entretiennent à ton endroit m’est pour l’instant égal. Ça ne me ferait ni chaud ni froid, qu’ils te retrouvent un jour et te fassent part de leur très vif sentiment. Par contre, » le bleu de la mer contre le bleu du fleuve glacé, la mâchoire qui se serre inconsciemment, tandis qu’elle reste immobile « je risque d’être extrêmement regardant sur leur cas, si jamais toi et moi nouons une quelconque sympathie. De préférence informative. »

Elle cille. Une fois. Deux fois. Le fixe toujours intensément, droit dans les yeux, comme pour sonder son âme et son cœur. Doit-être prêter foi à de telles paroles ? Peut-elle seulement y croire ? Elle évalue ses chances d’y passer dans les deux cas, qui sont soudainement bien moins grandes s’il lui accorde effectivement protection. Mais hors de question de sceller l’affaire sans y réfléchir et sans avoir des satanées garanties. Elle n’est plus de celles qui sont entraînées contre leur gré dans une histoire dont elles ne voulaient pas faire partie, plus jamais, s’est-elle jurée et a-t-elle aussi juré à Freyja tandis qu’elle usait de sa lame pour trancher les attributs masculins du corps éventré, ensanglanté et lardé de coups de poignard. Elle choisit ses mots soigneusement : « Sauf respect, qu’est-ce qui me prouve que je ne vais pas me faire doubler ? » Ni tu, ni vous. Elle n’ose manquer ni de déférence, ni de discrétion. « La promesse est belle, mais il me faudrait encore les savoir tous morts pour y croire. » Elle n’y va pas de main morte, il faut le reconnaître, et n’a pas froid aux yeux pour exiger pareille garantie. Oh, elle pourrait paraître présomptueuse, mais elle se considère réaliste. Tant qu’ils respirent, la menace persiste. Trop de légendes laissent la part belle aux promesses, mais révèlent les failles en dedans.

« De surcroît, toute flattée que je suis, j’ai du mal à croire que mes observations soient aussi utiles que cela. » Était-ce un stratagème pour la confondre, simplement ? L’entendre se compromettre ? A-t-elle mis le pied sur une vipère qui l’a mordue en retour ? Verdandi poursuit, histoire de conclure : « Et je sais me défendre, maintenant. » Le sous-entendu renvoyant à un avant, et un après, est évident. Un autre pourrait s’entendre, involontaire, comme une menace sur le prochaine suzerain de Norvège. Elle en prend conscience et ouvre la bouche pour parler, cherche ses mots pour se justifier, histoire de ne pas être accusée de lèse-majesté. « Non je… » Hm. Elle s’interrompt, avant une nouvelle tentative pour renouer le dialogue qu’elle a volontairement fermé un peu brutalement, se résignant finalement à emprunter une voie diplomatique en urgence pour effacer l’éventuel affront involontaire. « Quel genre d’informations faudrait-il rapporter ? » Il se peut que ça ne diffère pas tant que ça de ses observations générales, et que ça ne lui cause que peu d’embarras à récolter. Et, après tout, ça ne lui coûtera probablement pas grand chose, et même si la protection est factice, elle n’a pas grand chose à perdre, si ? Outre sa liberté d’aller et venir à sa guise, potentiellement.

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Markvart & Verdandi

Les Ases lui veulent du bien, songe-t-elle alors que le futur monarque enchaîne sur ses devoirs à venir, comme si elle n’avait pas été à la limite de la décence. Oui, elle a feulé, elle a montré les crocs, elle a oublié sa place et celle de son interlocuteur un moment, mais elle est revenue à elle au moment opportun, avant de franchir un point de non-retour. Et tandis qu’il parle et formule les attentes qu’il aurait à son égard, elle reste muette et enregistre les mots prononcés en hochant la tête par moments. Il veut qu’elle devienne délatrice, ses yeux et ses oreilles, mais aussi la bouche qui pourra diffuser progressivement un venin insidieux et insoupçonné parmi ses ouailles. Quoi de mieux, après tout, qu’avoir recours à une bonimenteuse pour colporter partout des récits galvaudés et biaisés sur d’éventuels ennemis ? Jeune encore, mais déjà méfiante à l’égard du monde, l’originaire de Skogen voit se dessiner un futur fait de toiles d’araignée invisibles, de faux-semblants, de roueries, d’habileté et parfois peut-être d’amusement. L’héritier ne semble envisager qu’elle cesse ses activités itinérantes, même mieux encore, il les loue et les encourage à être poursuivies, puisqu’elles donneront une grande ampleur aux mouvements provoqués progressivement par la récitante.
La morale lui interdirait-elle un tel destin ? À Silja, probablement. Une brave jeune fille, éduquée dans le respect et la bonté, ayant appris à connaître ses compatriotes de Skogen, à ne se méfier pas vraiment -pas assez. Sigvaldson a veillé à mettre un terme à pareil comportement. De lumineuse, la rouquine est devenue sombre, d’ouverte - renfermée, de généreuse - égoïste. Elle ne doit rien à personne, considère-t-elle, à part le respect à certaines personnes hiérarchiquement plus hautes qu’elle dans la société, et la gratitude et l’amour fraternel à ses proches qu’elle ne revoit plus très souvent. Les Dieux ne semblent guère prendre ombrage à ce revirement de caractère. Elle réfléchit à la proposition, mais c’est peut-être plus au sujet de ses propres capacités à réaliser ce tour de force, qu’à celui de considérations morales… Mais le temps du silence est probablement passé, puisque le Lund rubicond reprend alors qu’elle est restée muette à ses précisions, pour faire rejaillir cette menace qu’une sotte même n’aurait pas pu oublier. Au tour de la conteuse d’être vexée par la verbalisation aussi agressive d’un pareil châtiment. Elle est bien consciente qu’elle est pieds et poings liés par cette promesse d’expédition en Hel qui plane au dessus de sa tête. Il serait « dommage » de faire une croix sur le partenariat qu’il propose. Dommage. Dommage pour lui, mortel pour elle, plutôt, non ? Certes, l’émissaire mettrait deux bons jours à cheval pour relier la capitale à ce village perdu au nord de la région. Seulement deux jours, qui pourraient lui permettre de disparaître sans demander son reste.

Oui mais.
Il en va de la tranquillité d’esprit de Verdandi, qui a moins quitté Skogen pour fuir ces imbéciles de Sigvaldson, incapables de rentrer dans leur crâne une bonne fois pour toute que leur frère était mort parce qu’il le méritait, que pour laisser l’intégralité de cette affaire derrière elle et reprendre à zéro une vie où on ne la regarderait pas pour ce qu’elle avait subi, mais pour ce qu’elle racontait. La Rouge hésite, à l’instant, entre d’une part envoyer à Jormungand le Storbondi, lui et sa maudite idée d’essayer de lui forcer la main, et d’autre part céder et plaider allégeance puisqu’après tout, ce qu’il lui propose entre parfaitement dans ses cordes et serait bien loin de la scandaliser, elle qui raconte des histoires pour vivre et voyage pour en récolter de nouvelles. Elle voudrait gronder qu’ils peuvent bien venir, qu’elle aura toujours et la loi, et les Ases avec elle. Mais ça ne serait que répondre de façon agressive une nouvelle fois au souvenir, et elle sait qu’il vaut mieux ne pas réitérer l’expérience : la patience pourrait s’en amenuiser. Clamer qu’elle n’a pas peur d’eux, pas vraiment en tout cas, ne serait pas un mensonge, mais ne serait pas la vérité exacte non plus. Alors elle ploie, sinon l’échine, au moins le verbe : « La réflexion est toute faite, le partenariat semble bien plus prometteur et durable que toute autre option. » Oh, elle ne s’en réjouit pas totalement non plus, consciente d’avoir été prise au piège. Son ton est plus doux que les minutes précédentes, elle se résigne à cet arrangement : en d’autres circonstances, elle aurait peut-être apprécié pareille proposition, mais on lui met un couteau sous la gorge et on l’enjoigne à signer avec son sang, alors forcément, c’est tout de suite moins alléchant, comme proposition. « Nul besoin d’envoyer un héraut chez ces charmants personnages. », poursuit-elle. La confiance ira dans les deux sens, mais la menace n’est pas ce qu’elle préfère. Elle voudrait lui demander qui lui a filé le train et qui a fouillé dans son passé ainsi, ne serait-ce que pour savoir. Certes, elle n’a pas caché grand chose, mais pour avoir ce genre d’information, il y a eu enquête, et ça lui déplaît. Et pourtant, elle ne peut défaire ce qui a été fait. Qu’importe.

« Puisse Vár sourire sur ce pacte. », ajoute-t-elle tout en tendant la main ouverte vers son futur commanditaire, s’engageant par ces paroles rituelles à respecter son engagement et ne jamais le rompre, au risque d’être punie par la déesse des mariages, des pactes et des contrats entre êtres libres.
Ce faisant, la servante de Saga va s’en remettre à prier un peu Loki, le père des mille ruses, afin que l’entreprise fonctionne. Oh, ça ne sera pas très dur, pour sûr. Tendre l’oreille n’est pas particulièrement compliqué, et quoi de tel qu’une conteuse pour échanger des histoires ? « J’imagine qu’il va falloir que je fasse mes preuves, peut-être ? » Les rumeurs des rues sont celles qui remontent les plus rapidement au palais, elle a pu le constater, parfois avec la gronde populaire, mais ce que pensent réellement les hommes et femmes libres reste parfois scellé derrière leurs lèvres, elle ne serait pas étonnée d’avoir à prouver sa valeur, même si le simple fait qu’il ait fait enquêter sur elle l’atteste, dans un sens.