Aussi loin dont se souvienne Vikart, les plantes avaient été parties intégrantes de son existence, données par quelques visiteurs nocturnes. Maints guérisseurs – les bons, comme les mauvais – avaient posé leurs mains sur ce corps, prononcés un quelconque diagnostic et préconisés mille et une plantes. Tantôt pour calmer ses nuits agités par des cauchemars trop intenses, tantôt pour apaiser cette colère qui le rongeait constamment et qui le poussait sans cesse à se battre ou à se quereller violemment.

Cependant, ce manège n’avait pas débuté par son initiative mais celle de sa mère. C’est elle qui avait pris peur de son propre fils, craignant que le cadet ne fasse du mal à un membre de la famille – et surtout à l’aîné. Alors, elle avait invité multiple guérisseurs pour obtenir moult médicaments. Elle les avait tous administrés, avec diligence et ferveur. Oh, les effets avaient été assez immédiats. Sous les effets de ces plantes, il était docile et doux comme un agneau. Malheureusement, plus elle administrait et plus le corps développé une habitude et moins les effets étaient durables – ou évidents. Et les guérisseurs montèrent les enchères, encore et encore, jusqu’à ce que Vikart soit à deux doigts de trancher la jugulaire d’un des charlatans. Depuis ce jour, plus personne n’osa dire à l’homme qu’il était devenu quoi faire, quoi ingurgiter, quoi dire. Il était à nouveau une terreur, mais bien pire qu’avant. Une terreur nourrie davantage par ses périodes de léthargie – où il est bercé de mille promesses – alternée par ses retours à la réalité – qui était synonyme de déception pour l’homme.

Aujourd’hui était un de ces jours où la déception et la furie étaient les vainqueurs de ce corps et de cet esprit. Il s’acharnait à l’entraînement sur quelques pauvres recrues, il les poussait à bout pour qu’ils se défendent comme si leur vie en dépendait – et peut-être était-ce le cas –, mais il fut interrompu par son meilleur ami. Il le raisonne avec les bons moments, il l’isole dans ses propres appartements, et l’oblige à se coucher. Vikart ne bouge plus, il gît comme un mort dans son lit, marmonnant des choses intelligibles et folles, l’œil hagard, l’œil fou. L’ami l’abandonne ainsi là, ne lançant qu’un regard triste au Commandant. Il ne sait pas quand il se sentira mieux. On ne savait jamais avec Vikart.

***

Officiellement, le Commandant était souffrant depuis deux jours. Officieusement il ne dormait plus et enchaînait les périodes entre douleurs ou délires. Par contre, qu’importe ses états, le tremblement de son corps ne le quittait pas.

Lorsque les trois coups retentirent, il fixait le feu, habillé très simplement – en toile, encore et toujours – et les mains et les lèvres tremblantes. Il n’écoutait qu’à peine Eydis, jusqu’à ce qu’il voit du coin de l’œil le liquide qu’elle lui tend. Il connaît par avance les doses qu’elle allait lui conseiller – ou lui ordonner. Et il savait par avance qu’il n’allait pas pouvoir suivre ce genre de recommandations.

- Tu devrais en avoir suffisamment jusqu’en Sádtid. Qu’une fois par jour au coucher du soleil. N’en prend pas davantage si tu ne veux pas perdre tes moyens et ta lucidité en plein combat.
- Je suis enfermé ici. Tu crois sincèrement que je vais combattre de sitôt, dit-il, bougon. Recroquevillé, il se relève doucement pour se saisir d’un flacon et s’administrer le produit. Malheureusement sa main est si tremblante qu’il abandonna le tout et se rassit devant le feu. Administre-moi, ce qu’il faut.

Il se tut, n’ayant toujours regardé Eydis, une Rousse qui n’était que promesse de rêves et de sommeil réparateur pour l’homme.

- Si … Si je pouvais retourner autant que je désirais en combat, je n’aurais pas besoin de tout ça. J’en ai rarement besoin en raid. J'en conclus que la vie est le poison de l’homme, et la mort est son hydromel, finit-il par dire. Les hommes qui vont en raid sont ceux qui boivent bien, qui forniquent bien, qui mangent bien. Car ils savent qu’ils peuvent mourir et ne jamais revenir. Alors, ils profitent.