♛

Ívar & Arnhild

Reincarnation of a lovebird

Leur époque était rythmée par la guerre, bien sûr, mais ça ne rendait pas chaque bataille moins sanglante, moins dangereuse, ou plus prévisible. Arnhild détestait cela, sans vouloir se l’avouer ; la façon qu’avait son peuple de toujours chercher à se déchirer, à s’affirmer sur un champ de bataille, sans s’inquiéter du nombre de soldats sacrifiés. Ils étaient tous les enfants de quelqu’un, ces morts, et elle était triste pour chaque âme perdue dans des combats sans trop de sens. Evidemment, mourir n’avait rien d’honteux, et lorsque cette mort était sur le champ de bataille, elle n’en était que plus glorieuse. Arnhild ne souhaiterait jamais retirer à ses enfants l’honneur de mourir en combattant face aux Dieux, ne pouvait que leur souhaiter d’entrer au Valhalla, pour y connaître les banquets éternels jusqu’au Ragnarök. Ca ne l’empêchait pas de redouter leur mort, de prier pour qu’ils restent à ses côtés le plus longtemps possible ; d’espérer qu’elle embrasserait l’au-delà avant eux. Elle ne voulait être témoin de la mort d’aucun de ses enfants, redoutait d’avoir à en brûler un un jour. Alors, lorsqu’Ívar, son dernier fils et plus précieux enfant, lui annonça qu’il partait en guerre avec ses frères, il lui fallut faire preuve de toute sa concentration pour ne pas se mettre à paniquer.

Elle n’avait aucun doute que la peur puisse se lire dans ses yeux. Elle avait honte d’être aussi terrifiée, lorsqu’elle vivait au sein d’un peuple notoirement connu pour son absence de peur, notamment sur les champs de bataille. Car pourtant, elle l’avait côtoyée de près, cette mort, dans sa jeunesse : lorsque sa rencontre avec un sanglier l’avait laissée plus froide que vivante ; et plus tard encore, lorsque Irúnn fut brûlée et Arnhild persuadée qu’elle ne se relèverait plus jamais. Elle ne s’expliquait pas, alors, cette douleur ancrée dans ses boyaux, à voir les frères de la Svart se préparer à partir, à voir ses fils ; Ívar, préparer leurs armes et leurs cuirs. Elle ne se l’expliquait pas, mais elle la connaissait bien, cette peur, qui ne quittait jamais le fond de son crâne, qui possédait son cœur aux heures les plus sombres de la nuit, et qui la pressait parfois tellement qu’elle ne se sentait plus capable de respirer. C’était la peur de perdre quelqu’un de cher (quelqu’un d’autre), qui ne reviendrait pas ; alors qu’elle resterait, avec sa douleur et sa tristesse. C’était terrible d’être celle qui restait, celle qui devait se remettre debout, et continuer à vivre ; c’était encore pire de projeter ses peurs sur son fils, comme elle le faisait. Mais elle ne pouvait pas s’empêcher de douter de la volonté des Dieux, ne pouvait pas — plus — leur faire confiance, pas quand son cœur était dans la balance.

Ce matin-là, il lui faudrait mettre tout cela de côté, pourtant. Ívar avait promis de venir avant de partir, et elle ne pouvait se laisser emporter par ses idées noires avant que ce ne soit le cas. Il s’inquiétait, parfois, et elle ne souhaitait pas cela pour lui — c’était à elle de le protéger, et non pas l’inverse, et elle y croyait dur comme fer. Elle ne pouvait pas non plus se permettre d’être aussi morose alors qu’il apportait avec lui sa fille, pour la lui confier. Arnhild n’avait pas forcément été particulièrement attachée à la femme de son fils, pas plus que l’espoir qu’elle le rende heureux — la seule chose qui importait à ses yeux — mais elle était à l’inverse absolument éprise de son petit-fils, cette petite tranche de bonheur qui la rajeunissait autant qu’elle la faisait se sentir vieille. Elle se sentait accomplie, entourée d’enfants, et encore plus lorsqu’ils étaient ceux de ses propres enfants. Si l’idée qu’Ívar parte en guerre la dévastait, savoir qu’elle allait garder l’enfant de son fils était presque assez pour lui remonter le moral. Evidemment, au contact de son petit-fils, elle ne pouvait se permettre de se laisser emporter par ses idées noires ; les enfants étaient beaucoup trop perceptifs, et elle ne souhaitait nullement inquiéter sa descendance, ne voulait pas lui faire penser qu’il y avait une chance que son père ne revienne pas — mentir aux enfants n’était pas quelque chose qui lui plaisait, mais elle préférait cela plutôt qu’effrayer un esprit influençable.

Aussi, elle avait de son mieux pour garder son expression aussi chaleureuse que possible, alors qu’enfin son fils pénétra dans la demeure familiale. Un doux sourire flotta sur ses lèvres, et elle prit Ívar dans ses bras pendant un long moment, embrassant sa tempe par habitude. « Ívar. » Dit-elle simplement, son ton rempli d’une tendresse non dissimulé, caressant la joue du grand gaillard, avant de reporter son attention sur le petit bout qui se tenait bien sagement dans les bras de son père, le transférant dans les siens sans hésiter une seconde. Elle grimaça à peine sous le poids du garçon, le soulevant avec aisance et le serrant contre elle délicatement. « Folker, tu as encore grandi ! Si tu n’étais pas avec ton père, je ne t’aurai pas reconnu. » Elle embrassa sa joue, avant de se retourner, les guidant sans un mot vers la salle à manger. Son regard s’attardait sur son fils, mais elle ne dit rien ; pas pour l’instant. « Avez-vous déjà mangé ? » Demanda-t-elle finalement, gardant précieusement son cargo dans ses bras.

(c) fiche:WILD BIRD & gifs:gifs hunt c l o s e d

♛

Ívar & Arnhild

Reincarnation of a lovebird

L’enfant était précieux entre ses bras, et son cœur se serra un instant alors qu’elle pensait à la mère du garçon, morte avant même d’avoir pu apprécier la chaleur de son fils. Si ce n’était pas forcément courant dans leur société, ce n’était pas non plus rare, et Arnhild savait qu’au moins intérieurement, Folker manquerait cette présence toute sa vie. Pourtant, le village tout entier faisait un effort. Une tragédie telle nécessitait le soutien de tout un peuple, et il s’était rassemblé pour soutenir son fils – Arnhild ne pouvait en être plus fière. Evidemment, cela ne changeait pas grand-chose ; si Folker grandirait sans l’amour véritable d’une mère, il ne serait pas non plus seul. Tendrement, la blonde berçait l’enfant dans ses bras, souriant sans pouvoir s’en empêcher en voyant ses yeux délicats s’ouvrir, et la regarder fixement. Ils étaient bleus, d’une couleur qui lui rappelait les siens, et ceux de ses parents avant elle, et elle glissa un doigt contre la joue du jeune garçon, attendrie. Tant d’innocence était quelque chose de rare dans leur monde souvent éclaboussé de sang. La réflexion de son fils lui tira un sourire, et elle releva la tête pour le regarder, levant les yeux au ciel, faussement exaspérée. « Par chance, nous avons encore un peu de temps avant qu’il ne puisse mordre de la viande. » Elle n’avait aucun doute qu’un enfant avec l’appétit de Folker ne devienne une ruine pour le village, et l’idée était déjà plaisante ; aucun de ses enfants ou petits-enfants ne mourraient de faim.

Déjà prête à retourner s’asseoir à la grande table, le précieux confortablement installé au creux de son coude, la main d’Ivar sur son épaule l’arrêta, et elle ne put retenir un soupir. Elle qui avait espéré que sa mélancolie latente était passée inaperçue, c’était bien évidemment sans compter l’impeccable sens d’observation de son fils, qui la connaissait visiblement beaucoup trop bien. Elle grimaça, alors, gênée que son propre enfant remarque son état. Elle craignait toujours qu’ils arrivent à la mauvaise conclusion, qu’ils pensent qu’elle n’était pas heureuse, alors qu’ils étaient tout ce qu’il lui fallait pour vivre. Ou presque. Mais elle bannit cette pensée aussi vite qu’elle arrivât. Hâtivement, elle se força à sourire, une esquisse un peu tremblante qui certainement ne convaincrait personne, mais Ivar aurait peut-être la décence de ne pas le remarquer. « Je vais bien. », dit-elle alors machinalement, les mots lourds sur sa langue, teintés d’un mensonge aussi vieux qu’elle qui la lassait de plus en plus. Elle aurait voulu tout avouer, un jour, mais la honte lui tordait les boyaux et elle n’oserait jamais révéler cette vérité gênante, encore moins à son fils.

Evitant aussi longtemps que possible la véritable explication – la presque vérité – elle alla s’asseoir sur le banc adjacent à la table, regard fixé sur Folker, qui s’agitait doucement entre ses bras. Il avait sans doute faim – comme toujours – et elle glissa son petit-doigt entre les lèvres du garçon, qu’il ne tarda pas à téter distraitement, se calmant par là-même. Seulement alors osa-t-elle relever les yeux vers son fils, l’expression qu’elle lisait sur son visage l’empêchant de continuer sa charade plus longtemps. Elle soupira, lèvre mordue, et haussa légèrement les épaules, détournant le regard. « Tu sais pourquoi je n’ai pas dormi. A chaque fois que l’un d’entre vous part à la guerre, je suis terrifiée que vous ne reveniez pas. » Elle fut silencieuse un instant, les mots douloureux dans sa bouche alors qu’elle regardait son fils à nouveau, les yeux brûlants de larmes encore non-versées. « Et avec toi, c’est encore pire. J’aimerai que tu restes ici, avec ton fils, avec moi. Et je sais, je sais que c’est égoïste de te demander une telle chose, et je sais que tu fais ça pour ton père mais … » Elle baissa les yeux vers l’enfant entre ses bras, et lui sourit un instant, son sourire douloureux. « J’aimerai ne pas à avoir m’inquiéter que tu ne me reviennes pas. Ne pas avoir à penser que Folker puisse aussi grandir sans un père. » Elle serra les dents un instant, fixant Ivar à nouveau, secouant la tête légèrement. « Aucune mère ne devrait avoir à enterrer son enfant, Ivar. »

Son attention fut distraite par la porte qui s’ouvrait, une jeune mère rentrant dans la pièce. Elle l’avait faite appelée avant l’arrivée d’Ivar, sachant pertinemment que le jeune garçon aurait besoin d’être nourri. Ignorant momentanément son fils, sa confession et son aveu de faiblesse, elle se releva et tendit l’enfant à la jeune femme, qui entreprit de le nourrir peu après. Seulement à ce moment-là revint-elle vers son fils, attrapant le bras d’Ivar et pressant son front contre l’épaule de l’homme, un nouveau soupir franchissant ses lèvres. « Tu sais que je suis fière de toi, quoi que tu fasses. Et que je ne t’empêcherai jamais d’aller rechercher la gloire. Tu le mérites. » Elle embrassa la peau de son épaule, lui souriant, cherchant à être aussi convaincante que possible. « Ne t’inquiètes pas pour moi. »

(c) fiche:WILD BIRD & gifs:gifs hunt c l o s e d