— sous le manteau de nótt —

ova au nimbe irradiant, Emma serait une mornifle à l'éminence de Sól si, d'une dévote humilité à l'égard des Illustres, sa majesté n'était pas de fibres d'or brodée. Crevant néanmoins mêmement l'aube morne, à l'aulne de ses cérémonielles pérégrinations d'un temple au suivant, elle scintille, la Dróttning. Et ses rayons sont autant de ligatures strangulant les encolures des hères ameutés qui, de la sorte assujettis, subjugués, ne savent plus que se figer pour l'admirer, mais non la voir. En cela l'égale de la sidérale, Emma s'éclipse au-delà de ses coruscantes enluminures, et sans doute sont-ils peu, ceux que tel arroi n'éblouit pas jusqu'à cécité, ceux qui distinguent, sous diadème, la nuque qui ploie, et non pas ici pour prier, non pas là par pieuse déférence, mais sous le joug d'une non moins souveraine inquiétude. Et comment pourraient-ils deviner que l'hélianthe toute de lumière magnifiée serait, elle aussi, martyre de ses propres ombres ? Aussi Sól peut-elle régner sans crainte, elle qui encore se dérobe à Sköll, car si de ses apparats la Reine s'inspire, en ceci s'en distingue-t-elle : à son cou, sous joyaux, le Dépit a d'ors et déjà planté crocs. Toutefois ne sont-ce que les présomptions de celle qui, en retrait du nébuleux cortège, scrute les matinales déambulations de son froid soleil de belle-sœur, elle-même trop absorbée par ses entours pour s'en aviser. C'est qu'elle n'a qui plus est pas lieu d'être là, Moira, que le devoir a sommé en lisière de cité. Pourtant, à l'instar d'un trivial badaud, escale en route s'est-elle accordée, contraignant par la même sa faction à s'accommoder de cette subite inertie. « Commandant ? », s'enquiert d'ailleurs, auprès de son flanc posté, un milicien fort intrigué par la déviance du rictus s'étant à mesure cavé malice à l'angle des princières labiales. On y lit ivraie, on y lit ivresse ; souvenances d'un antan taquin, intacte momerie qui naguère grimait la démone frimousse lorsqu'à l'un de ses desseins roublards, gamine s'adonnait. « Tout va bien ? », réitère le même, interposant sa bonhommie mafflue entre astre et astrologue. À celle-ci d'opiner, consentant à mettre terme à l'entrave, le germe d'une cabale en cabèche bourgeonnant néanmoins déjà, tandis qu'au loin l'étoilée s'estompe.  


Spinal arqué contre huisserie, elle est pilastre au dos duquel la bastide somnole, sous couvert du manteau de Nótt, et à la ronde rien ne bronche, ni ne luit. Privilège de Commandant, la garde flanquant d'ordinaire le vestibule royal a, de fait, été tantôt éconduite, sans autre forme de procès que ce sibyllin verdict : cette nuit, la Reine n'a rien à craindre. Ou presque, s'est-elle exemptée de préciser, consignant en son for intérieur ses taquines intentions, ourdies avec délice tout le jour durant. Raflant enfin au sol son barda, c'est en geignant après sa propre puérilité qu'en définitive la silhouette s'ôte à sa sclérose et se faufile sous chambranle, au-delà duquel la gynécée s'offre vacante. L'opacité y régnant ne permettant guère d'en jauger les minuties, c'est à tâtons, frôlant l'exubérance d'un mobilier qui ne manque pas lui extorquer quelque soupir sardonique chaque fois que guibole par mégarde s'y cogne, que l'intruse progresse néanmoins avec détermination. Là, à l'adverse du pucier, il est une cavité qui fera l'affaire ; délaçant d'ors et déjà les cordons de sa sacoche, c'est en telle alcôve, dédiée à l'opulente garde-robe, qu'elle se musse en grognant. Que ne faut-il pas faire, vraiment — et à son âge, et compte tenu de ses siennes responsabilités — pour distraire cette précieuse de blondine, a priori pas foutue de se dégeler sans son concours... !, qu'elle se dit alors, non sans une once de tendre dérision, une fois tout à fait embusquée, attifant son glabre minois d'un postiche de barbiche, puis nouant natte sous viril couvre-chef. Ah ! Si on l'y voyait, ainsi travestie, accoutrée tel le plus rustre des roturiers, qui plus est planqué dans la penderie de sa Majesté ! Ont-elles jamais, du reste, l'une comme l'autre récalcitré à quelque extravagance, quelque frasque que ce soit pour se chicaner ? Nullement, et telle aberrance s'avère d'ailleurs pour ainsi dire mortier de leur mutuelle et non moins déroutante affection. Là de ses occultes apprêts, et tandis que paraît la régente, l''intrigante en fond d'alvéole se tasse ; et ainsi attend, longtemps, lustre après plombe, que l'armada des jasantes chambrières, voltigeant à l'entour de leur maîtresse, ne vienne à bout de l'ouvrage sophistiqué qu'est la souveraine toilette, qu'il conviendra d'ériger derechef au lendemain. Et à la rouquine, indésirable témoin de la mascarade, de ricaner en sourdine non sans goguenardise, se figurant le Roi son frère aux prises d'un tel traquenard tout de soie et d'escarboucles tissé.

C'est en son algide gravité, lorsqu'elle ne se sait pas scrutée, que Moira se plaît le mieux à la mirer. Hiémales sont désormais ses flaves nitescences, analogues à celles mouchetant la nuit qu'elle consent à laisser entrer, tout juste saupoudrée de l'or vaporeux des astres et bougeoirs. Là, sa noblesse à genoux, sa beauté prosternée rendant gloire à celle dont nul ne saurait lui dénier lignage, la suzeraine semble étrangement moins accessible encore que parée de ses fastes ; peut-être est-ce pour cela qu'immobile en sa niche, la rubigineuse atermoie. Ou peut-être n'est-ce que pour marauder quelques sons encore, quelques notes à cette vibrante déréliction au diapason duquel le palpitant se fait tambour battant. Et peut-être est-ce à l'inverse pour ces mêmes raisons-ci, qu'hors de sa tanière, le fauve finit par soudre. Deux, trois foulées et la voilà qui contre échine s'accointe, sénestre capturant lippe et menton, dextre s'arrimant au bedon : « Hmmm... Ma Reine ! », grogne la costumée, modulant sans talent sa phonation de sorte à en contrefaire la féminité, et à lui donner cette absconse sonorité salace, malgré l'hilarité qui écume d'ors et déjà le long de la gorge, menaçant déborder d'un instant à l'autre. « Ô soleil de mes nuits, hmmm... », exagère-t-elle encore, souffle torride flagornant nuque de marbre, « Seuls, vous et moi, enfin ! »

— sous le manteau de nótt —

ux cieux seuls s'élancent les vœux. Pas les hommes, moins encore les rois. Ceux-là ne sont pas pour surplomber le monde, mais pour le subir. Moira, depuis son humble office, en contre-bas de promontoire mais lorgnant les monarques de plus près que d'aucuns, le sait mieux que quiconque. Tel un cerbère escortant le cheptel, elle connaît les écueils truffant le royal itinéraire, puisque c'est à cet usage, plus qu'à tout autre, qu'on s'est naguère échiné à la dresser. Qui mieux qu'elle, alors, pour incarner cette humble et nécessaire dissidence, obstacle réfractaire à ce que la Régente se fourvoie ? Si, pour ce faire, il lui faut claquer des crocs en guise de mise en garde, soit. Néanmoins, les jeux cruels d'antan se sont mués en une espèce de bienveillance sororale, et c'est ainsi sans hostilité aucune que le cabot taquine, désormais. Alors sitôt la cocasse frayeur extorquée, l'étau s'alanguit, se fait étreinte, et une bribe d'euphorie va pour divulguer la coquine imposture, lui restituer ses accents puérils. Trop tard, toutefois. Et ainsi, avant que ne puisse s'épanouir l'aboi d'allégresse muché en larynx, l'inoffensive brebis rue, et la caboche canine valdingue, touchée par la grâce, heurtée par la foudre, sans qu'elle n'ait rien vu venir.

D'abord, il y a l'écho, avant même l'éclat des os contre le bois. Un fracas, à peine audible, tant le moindre atome conçu pour sentir est soudain trop accaparé à seulement souffrir. Le vacarme ne se répercute ainsi plus uniquement contre tympans, mais en chaque neurone, chaque synapse, comme si, heurtés, les cinq sens s'en trouvaient bousculés, bouleversés, à gueuler leur désarroi tels une harde de gallinacées névrosées en débandade face à quelqu'invisible intrus semant la zizanie dans le poulier qu'est son caisson sonné. Ça ne dure pas, néanmoins, et lorsque s'effondre le crâne contre le douillet d'un oreiller, la douleur y décèle son siège. Broyant entre crocs la laine fagotant le pucier, l'avachie y rauque alors sa géhenne, ne crachotant guère plus qu'un râle enroué, méchamment pénitent, qui dégénère en persifflage ; elle ne l'a pas volée, cette danse-là. Et c'est qu'elle s'en délecte presque, toute hagarde qu'elle soit, en bronchant non sans pesanteur, dans une piteuse tentative pour recouvrer un semblant de contenance, sinon plus digne, au moins décente. À quatre pattes, tel un corniaud contus, elle se rétablit alors, dos bombé et nuque échinée pendouillant entre épaules. Puis, avec un luxe de précautions, la charpente chavire à la verticale, affranchissant les pognes qui hissent, vers la gueule amochée, de timides phalanges afin d'en estimer à tâtons les dégâts. Ça gronde, lorsque l'une d'elles effleure la fissure ravinant le labre sous postiche, et derechef en frôlant celle, ô combien plus sérieuse, qui lui bêche le cartilage sourcilier, dégueulant d'un épais torrent pourpre. Puis, sur l'arme du crime, oblique la borgne attention. De la dextre, la hampe salopée de princier ichor est alors dérobée, et longuement lorgnée, sous toutes coutures, comme s'il s'agissait là d'un artefact tout autant fabuleux que redoutable, jusqu'à ce que sénestre s'invite contre cordes. Caresse brutale, du bout des griffes, provoquant l'abrupt retour des sons dans le maelström d'élancements phagocytant son entendement. Alors enfin, elle perçoit, au-delà, les stridulations hystériques de la souveraine agnelle lui pépiant sa fielleuse acrimonie depuis les confins de la chambrée. De faquin, elle s'entend désigner, et puis ça lui vitupère des exigences, sur le ton de la sommation... l'œil unique guinde un regard torve vers la blonde et décèle, sans s'étonner, l'éclat d'une lame dardée en sa direction. Elle pourrait, séance tenante, paraître sous son véritable jour, laisser choir la mue du loup pour donner à voir patte blanche, et dissiper ainsi le quiproquo avant que ça ne dégénère davantage. Soupir. Elle pourrait, elle doit, en réalité. Grimace. Abandonnant l'instrument, les paumes se soulèvent, tandis qu'à genoux le dénommé faquin s'ébranle, aphone, jusqu'en bord de plumard. Aux guiboles ensuite de se déballer, l'une après l'autre, sans hâte, jusqu'à ce que les semelles choquent le plancher.

L'une guignant qu'à ses ordres l'autre fléchisse, et la seconde, trogne basse, qui scrute le vide obscur en tanguant sur la pointe de ses godillots, comme en équilibre à la margelle d'un abîme sans fond  ; le face-à-face s'offre le luxe d'ergoter en silence, malgré la palpable exaspération dont fait foi la Régalienne. De fait, la scène ne manque pas d'extravagance, et la skjaldmö goûte son petit effet. Claque néanmoins le lingual contre palais, tocsin feutré annonçant le dénouement de la galéjade, avant que celle-ci ne déraille en bavure. L'instant suivant, au Commandant de cahoter jusqu'au surin, capturant le bras lactescent qui le brandit avec une roideur toute martiale. Le coude, ainsi saisi, plie sans résistance, et ne laissant pas même à la maîtrisée le temps de s'affoler plus, de la droite le minois se voit dépouillé de ses artifices. Et c'est un rictus, se voulant sourire, que la pénombre sculpte alors, en coin de babine intacte, tandis que maugrée enfin le phonème familier : « Qu'y a-t-il de si précieux entre tes cuisses, ô soleil de mes nuits, que tu défendes avec telle rogne au point d'avoir manqué m'assassiner ? » Libérant le délicat poignet, la sénestre pointe la moitié de gueule ravagée, d'où bavent les deux estocades. C'est qu'elle ricane, néanmoins, l'increvable. « Comme si je n'avais pas déjà suffisamment saigné pour ta putain de couronne... » Sur ce, le galbe décale en direction d'un miroir, et s'emparant de la première étoffe venue, éponge sa moue endolorie. « Sais-tu coudre ?, s'enquiert-elle alors, mirant de plus près la charpie lui grignant l'arcade, Bien sûr, quelle question. Ce doit être le genre de chose que l'on enseigne aux... », qu'elle gouaille, coulant un regard chineur vers la taquinée. « ... aux filles comme toi. Ne le prends pas mal. Tu n'as pas intérêt. Pas après m'avoir ravaudée le portrait de la sorte. », achève-t-elle enfin, rieuse quoi que déguisant difficilement son mal.

— sous le manteau de nótt —

aide est l'homélie rossant la nonchalance du râble indigne. Ce n'est que son patois que la souveraine flagelle de sa phonation faite trique, mais c'est à la pommette de s'en fendre pourtant, tandis qu'oblique la cabèche du côté carambolé et que s'en éloigne la chiffe souillée. « C'est ainsi que tes sujets jasent, Dróttning, goguenarde la diffamée, lorsque la perfection te faisant office de séant s'éloigne hors de portée de leurs gravelures. Ne t'en prends à pas moi, humble messager de ta roture. » Sa narquoiserie ébauchée, la garce fait volte-face, poussant le vice à se rompre d'une espèce de révérence. Une prosternation désinvolte, en fait, qui non contente du grotesque qu'exagère telle virile défroque, s'avère de surcroît n'être qu'un répit scindant un laïus non moins scabreux. « À gratifier les scaldes prônant ta grâce par monts et par vaux, que veux-tu ? c'est toi qui contribues le mieux à pointer cette... insolence, en ta direction. », qu'elle gouaille, illustrant sa lubrique insinuation en la mimant d'un index dressé sous braies, faufilé là en douce à la faveur de la courbette. Couronnant l'inélégante forfanterie, l'infantile hilarité dégénère toutefois en un juron criblé d'affliction, lorsque se difforme le visage tuméfié. Alors, par la douleur domptée, c'est sans plus de façons, obscènes ou non, qu'elle obtempère, rivant damnable derche sur tabouret.

Scrutée, la première dame s'affaire, colligeant ses outils sous l'œil indemne du fauve fait chat, juché sur son perchoir à califourchon. Nulle gausserie ne frelate plus la contemplation dont fait l'objet la vénusté aérienne, déambulant en sa gynécée sans se départir de sa superbe usuelle. Comme si, à mesure d'être par trop supportés, masque et costume régaliens s'étaient soudés à la chair et à l'âme en deçà. Que reste-t-il, là-dessous, d'Emma, de cette fille qui, jadis, s'extasiait sans musser son délice, lorsqu'un faucon sillonnait son ciel ? Le titre et ses devoirs ont-ils toujours raison des hommes qui les endossent ? Elle craint cela, Moira, et ce non sans raison. Car cette vision, si anodine soit-elle, ne manque pas raviver des souvenirs autrement plus caustiques que ne sauraient l'être ces superficielles plaies lui lardant la face. C'est à sa génitrice, qu'elle songe alors, à cette créature trop souveraine pour avoir su demeurer femme, trop suprême pour n'avoir jamais été mère. Du vivant de Nordahl, elle disposait encore de son rang comme d'un instrument de coercition, fustigeant à tout rompre le râble de ceux qui à sa guise ne ployaient pas comme il fallait, comme sa Majesté voulait. Reine pour un oui, Reine pour un non ; la Vipère déforma si mal la locution, à force de volées, qu'elle ne sonna plus aux esgourdes de sa môme que comme claque le fouet. Désormais dénantie de ses attributs et privilèges, à l'ascension d'Emma, qu'est-elle devenue, sinon cette espèce d'hideur hybride coulée dans cet alliage instable de nostalgie et d'envie ? Pas prête encore de clamser, la Guivre est condamnée à la traîner encore un temps, son ombre blême. Est-ce donc aux bras de tel destin de Reine déchue que sa belle-sœur se précipite ? Il est là, le pourquoi de sa taquine opiniâtreté, à la rouquine ; non sans naïveté sans doute car c'est l'enfant meurtri, au devers, qui espère que l'épousée de son frère ne mutera guère en cette même sorte d'acariâtre harpie. C'est ainsi un ricanement mitigé qui salue la licence royale, lorsque sa prétendue salacité se voit être à son tour menacée, de la pointe de l'aiguille. « Et pourquoi devrais-je ? Crois-tu que Freya a doté nos chairs de leur vocation à jouir dans l'unique but de les en décorer ? », s'enquiert-t-elle, inclinant du chef pour sonder les orbes olivâtres. « Allons, ne me blâme pas d'en user, toi qui t'es vue accorder un homme qui, à lui seul, sait combler tes appétences. Les filles comme moi n'ont pas cette chance-là, et leur ventre ne se satisfait ainsi que de ce qu'il trouve. Aussi, plains-moi plutôt. » La joue flattée s'appesantit alors au creux de la cajolerie, ne s'en envolant que pour manquer s'esclaffer à l'évocation de Loki. N'est-elle pas, après tout, ni plus ni moins qu'une Lund, elle aussi ?

« Vois-tu, j'étais d'humeur à jouer. Mais puisque je souffre, je suis désormais d'humeur à boire. » Museau levé et souffle quiet, elle n'a pourtant pas l'air de seulement percevoir l'épine qui gambille à l'orée de son calot obstrué. C'est qu'elle est coutumière de ces rapiéçages, la skjaldmö ; en témoigne la kyrielle d'entailles suturées, souvent de façon plus grossière, lui tissant la couenne de la tête aux pieds. « Qu'as-tu à laper, par ici ? Qu'importe, je ne suis pas difficile, si tant est que ça s'avale. » Sans surseoir, l'impulsive s'agite, fourrageant du regard parmi les flacons paradant sur des étagères suspendues, son caprice n'étant plus restreint que par le fil agrafant son labre soudain assoiffé. « ...ien-ô ..er-iné ? », balbutie-t-elle, du reste, l'articulation empêchée, mais l'impatience enflant. C'est qu'au-delà de la plaisance, il y a ce sujet qu'elle ne saurait affronter sans ivresse. « i... aut qu'on cause. Hm... », qu'elle grogne, puis reprenant plus distinctement, « Il faut qu'on cause, disais-je. Tu t'intéresses toujours à tes... herbes, tes plantes ? »