♪ ♫ Le vent giflait ses joues taillées par l'âge et le froid. Rikke s'était couverte d'un épais manteau pour se recueillir devant la tombe d'Oda. La sépulture trônait derrière sa maison, une modeste bâtisse située un peu à l'écart du village. Elle l'avait choisie pour avoir un accès plus rapide aux plantes qui occupaient la majorité de ses journées. Rarement dérangée, Rikke savait que les visiteurs venaient plus souvent quémander ses services au sein du village ou à la scierie que prendre le temps de lui demander des nouvelles. A une autre époque, la maison avait été emplie de vie. Le rire d'Oda, amusée par son frère, et celui de Gudbjörn lorsqu'il s'occupait de leurs deux beaux enfants. A présent il ne restait que le craquement du bois bousculé par les bourrasques et le crépitement des flammes dans l'âtre pour chasser le froid que déposait avec lui le manteau neigeux qui recouvrait la montagne. Elle-même serrait les pans du sien autour de ses épaules pour échapper à la morsure glaciale qui menaçait son discours silencieux avec sa petite fille. Rikke se releva lentement, engourdie par la basse température et revint à l'intérieur après un chuchotement pour saluer Oda. Elle posa son manteau près du feu afin d'en chasser toute humidité et tendit ses mains vers les flammes afin de les réchauffer, le regard vitreux pour ne refléter que le brasier qui dansait devant elle.

Bientôt ses mains s'activaient pour extraire des bourgeons d'épicéa l'huile essentielle qu'elle prescrivait régulièrement à Frieda. La fille de la jeune Jarl était fragile et nécessitait des interventions régulièrement de la Loeknir du village. Les propriétés des huiles et tisanes qu'elle tirait de l'arbre calmaient la fillette et apaisaient ses rhumatismes pour le plus grand soulagement des deux femmes qui veillaient sur elle. Rikke sourit à cette pensée, fière de pouvoir veiller sur la famille de Silke Thorsen. Elle réserva la mixture pour sa prochaine visite dans la demeure de la Jarl, se tournant à demi vers les herbes qu'elle avait laissées à sécher au-dessus de son atelier lorsque la porte fut violemment ouverte. Elle fit face à l'entrée dans un sursaut, portant une main tremblante à sa poitrine et pensant d'abord au vent avant d'apercevoir une immense silhouette sur le pas de la porte. Un cri franchit la barrière de ses lèvres et fut étouffé presque immédiatement par sa main lorsqu'elle remarqua que l'homme était dans un sale état. Elle se précipita vers l'inconnu dans un réflexe bienveillant, passant un bras autour de lui pour le soutenir et le traîner comme elle le pouvait vers la couche qu'elle réservait aux malades, remerciant la force qu'elle avait développée à force de manipuler les blessés sans aide.

Immédiatement elle posa une bougie près de lui pour découvrir son visage, ne le reconnaissant pas. L'étranger ne lui disait rien mais la plaie qui déversait des vagues de sang sur son avant bras lui était bien plus familière que n'importe quel visage. Elle s'activa pour verser dans une bassine l'eau qu'elle faisait constamment chauffer sur le feu, la portant près du blessé dont elle déchira la manche sans hésiter. Tamponnant son bras avec un chiffon préalablement humidifié, elle tâcha de nettoyer la plaie au mieux, s'aidant de la lueur de la bougie.

« Vous avez été attaqué par un animal ? Qui êtes vous ? » Elle tenta de le garder conscient en réclamant son attention. « Restez avec moi. »