Sjaldan er ein báran stök

Event

Il avait l'âme d'un guerrier, de longue date. Du sang qui coulait dans ses veines à la façon dont son regard comlexe se posait sur les horizons, il était né pour ça, et c'était la seule place, sinon au Valhalla, où l'on pourrait le trouver. Ravn n'avait pas mis longtemps avant de répondre à l'appel du roi pour venir se battre à ses côtés, au prix d'une guerre qui causerait sans doute bien des pertes : l'avenir était imprévisible, mais il souhaitait écrire l'Histoire sous la main du Konungr, faire partie de ces noms que l'on murmurerait bien plus tard, sui se liraient sur les lèvres comme les patronymes de ceux qui auront sauvé le royaume. Ce n'était pas à proprement parler un désir de gloire, parce qu'il était humble, et qu'il n'avait pas besoin de cela pour obtenir la reconnaissance de ses pairs ; Ravn était un homme au demeurant simple et sans ambition qui ne dépasse le réalisable : il espérait pourtant prouver aux dieux qu'il méritait un regard bienfaisant sur lui, qu'il n'était pas l'ombre d'une ombre comme on le lui avait si souvent répété dans son enfance.

L'homme avait attendu les raids avec plus d'impatience que de coutume. Il avait eu réellement hâte de partir encore un peu plus loin de Skogkatt qu'il ne l'avait jamais fait, de retrouver ses amis, et surtout, de croiser à nouveau la belle Thorgad sur les champs de bataille. Cela faisait présentement plusieurs jours qu'il avait pris la route avec ceux qui, comme lui, venaient prêter main forte au Konungr, mais il n'avait pas vu la silhouette de celle qu'il cherchait. Il avait alors de nouveaux projets en tête, et surtout, la frénésie du champ de bataille qui venait petit à petit ternir son cœur trop longtemps loin de l'adrénaline, loin des questions existentielles de vie et de mort.

Pour le coup, il se retrouvait sans doute bien plus loin de chez lui qu'il ne l'avait jamais été : c'était relativement étrange, de premier abord, mais pas non plus dérangeant, bien au contraire. Au travers des rangs de guerriers, des épées et des haches dont il fallait encore polir la lame ou des boucliers qui sonnaient le chant mythique des guerriers vikings, il pouvait sentir toute la ferveur, toute l'énergie qui se véhiculait dans les troupes, bien qu'un encouragement de la part du roi lui-même ne soit sans doute ce qui pousse la frénésie jusqu'à son point acmé. Il avait du mal à attendre, attendre encore qu'on ne donne finalement le signal que tout le monde semblait vouloir : c'était comme garder un bateau à quai, il tanguait, sans avoir l'impression de pouvoir se délivrer d'un immobilisme bientôt pesant.

Alors il passait sa frustration sur les derniers détails qui devaient être réglés, assis en tailleurs à polir sa courte épée à l'aide d'une pierre déjà usée depuis des lustres, à ajuster sa cuirasse, à nouer ses cheveux de sa seule main, en une tresse qui aurait fait grincer des dents les femmes les plus soigneuses, et finalement, à se battre encore une fois contre son bouclier qui lui donnait quelques soucis depuis déjà des mois. Ravn grogna en tirant sur les lanières qu'il y avait fixées, et qui lui restèrent dans la main quand il entendit le bouclier basculer et retomber sur le sol. Une moue se dessina sur son visage, et s'il échappa quelques regards des hommes qui passaient là, il leur répondit bien sagement. « Bougez de là, j'ai besoin de l'aide de personne ici. » Et il se replongea dans son œuvre, parce qu'il fallait bien qu’il règle de problème-là : le bouclier ne pouvait pas tenir sur son bras dépourvu de main s'il ne refaisait pas soigneusement les lanières de cuir, mais il voulait surtout trouver une solution qui lui permettait de ne pas sentir le cuir lui rentrer dans la peau à chaque coup sur son bouclier.

Ravn sentait sa patience arriver à ses limites après quelques heures de bataille sur ce fichtre bouclier dont il ne parvenait pas à tirer quoi que ce fut. Et il en avait besoin, parce que c'était sa seule offre de défense, et qu'il ne pouvait pas se jeter sur le champ de guerre, à la merci des ennemis, sans avoir de quoi protéger ses arrières. Il finit par laisser tomber le bouclier au sol, donnant un bon coup de pied dedans en l'affublant de noms ridicules. Malgré ce qu'il pouvait gueuler à qui voulait l'entendre : il avait besoin d'aide.






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Recap:

La guerre approchait à grand pas. Bientôt, les épées fendraient la chair, les flèches danseraient dans l'air, et la victoire retentirait pour l'un des deux camps. Falko, lui, se tenait dans le camp des Lund, fier de se battre pour protéger son peuple. Il était prêt à brandir son arme et tuer quiconque se mettrait sur son chemin. La victoire était leur, et jamais il ne se le pardonnerait si, au final, Adalrik remporterait cette bataille. Néanmoins, le viking aux cheveux blonds était confiant. De ses yeux bleus océan, il observait avec attention les guerriers qu'il croisait en passant près d'eux. Leur visage reflétaient toutes sortes d'émotions, mais il n'en percevait aucune négative. Tous semblaient déterminés à faire tomber Skogen et ses alliés à genou, et tout cela ne rendait Falko que plus fier de tout ses frères.



Ainsi, l'allure tranquille, le regard confiant, sérieux et impassible tout comme sa face, Falko laissait ses pas le guider çà et là à travers les tentes et les hommes qui se préparaient au combat. Ses armes étaient déjà aiguisées, et l'armure qu'il portait fièrement sur ses épaules luisait de sa belle couleur. Les bras croisés, le membre de la garde royale continuait sa ronde instinctive, son esprit tourmenté par la guerre, les ennemis qu'il allait devoir affronter, et sa protégée Guiséla. Il aurait aimé l'avoir à ses côtés à cet instant, mais ce n'était pas possible pour le moment et le fils de Dhal Moen tentait simplement de dessiner son visage et sentir sa présence. Une présence qu'il savait précieuse pour Ivar, qu'il commença ainsi à chercher. Il avait cette petite envie naissante de le retrouver afin de voir comment il se tenait. Son visage se tournait à gauche, à droite, son regard perçant balayant cet environnement surplombé par une guerre qui voilait un peu plus le champ de bataille au fur et à mesure que le temps s'écoulait. Puis, finalement, le guerrier de Solstheim finit par le voir, accompagné de deux hommes dont un qui lui fit stopper tout mouvement. C'était Ravn. C'était cet homme qui avait été ce mentor si particulier aux yeux de Falko. A cet instant, son cœur meurtri frémit d'un rare bonheur, et le guerrier aux cheveux blonds se dirigea vers le petit groupe d'un pas assuré, avant d'arriver près des trois hommes, entendant au même instant la question du Sigurdsson. « Ils sont sûrement en train de discuter des derniers points avant que la guerre ne commence. » dit-il d'une voix impassible malgré son sourire en coin, ses yeux bleus posés sur Ravn qu'il finit par saluer avec respect, courbant le dos avant de se redresser et de lancer un regard à Ivar qu'il salua également en posant une main sur son épaule. Puis, il salua Ailill d'un signe de la tête. Aucun mot ne sortit ensuite de ses lèvres, mais Falko était heureux -autant qu'il pouvait l'être- de retrouver Ravn et content d'avoir trouvé l'Odegard.

Le combat n'avait pas commencé ; c'est à peine si l'on pouvait distinguer une sorte de spectre ennemi, immobile sous l'horizon. Le soleil sardonique inondait la plaine d'une chaleur étouffante, cuisinant les quelques têtes brûlées consumées d'impatience qui s'exerçaient  sous leur casque de fer. Le fracas de leurs armes contre les boucliers d'entraînement servait de prélude à la symphonie mortelle qui se jouerait dans la journée. Sous une tente en peaux de chèvres, loin du vacarme, le Konungr jouissait d'un vin danois coupé à l'eau. Son regard cendré survolait la carte confectionnée par ses espions. Le plateau s'étendait sur plusieurs stades, déformé ici et là par quelques collines dont la prise n'offrirait guère d'avantage, à l'inverse des bosquets échevelés qui dissimuleraient sa cavalerie. La victoire serait sienne, il n'en doutait pas. Les jarls rebelles exécutés, leurs familles dépossédées, et son fils... Sa propre race ? Un traître certes, mais toujours l'héritier légitime. Quel sort lui réserver ? Fallait-il souiller ce règne du sang de son successeur ? Ou l'exil, peut-être, solution instable qui ne saurait étouffer le vent de révolte secouant le royaume ?

Le rejeton d'une famille très fortunée de la capitale lui apporta une mixture, des crustacés broyés et mélangés à de l'huile végétale. Le monarque plongea deux doigts dans le récipient avant de tracer trois lignes, du front jusqu'aux arêtes rousses de sa mâchoire, puis présenta son dos au page qui se hâta pour resserrer les lanières de l'armure royale. Le vêtement en cuir couvrait une côte de mailles ayant coûté des centaines d'heures au meilleur forgeron du royaume. À la ceinture, un marteau de guerre en acier pendait comme un cadavre sur la potence. Le garçon se demanda soudain combien de crânes avaient été fendus par cet instrument plus courant chez les maçons que chez les guerriers.

Lorsque Markvart sortit de sa tanière, il dégageait une aura plus brûlante que l'astre au-dessus de sa tête. S'approchant d'un garde - un géant à peine moins haut que la pique qu'il tenait - il murmura quelques mots. Un sinistre message porteur de mort.