« Ton oncle et Guida t’accueilleront » - sans appel, les mots font trembler les fondations de la jeune adolescente qui se renfrogne et esquisse quelques pas vers l’arrière. Elle s’était attendue à une punition d’un autre acabit, celle là la surprend, l’accable. Lui coupe la chique, une première pour celle qui ne démord jamais et dont le répondant est légendaire, aux alentours. Atla la toise, souveraine et semble aux yeux de sa progéniture d’une froideur glaciale, conflictuelle est leur relation, béant le fossé qui les sépare et ce, depuis la mort de Sigurd. La décision est murement réfléchie, le ton ferme ne laisse aucun espoir. Gunhild aimerait hurler, cracher à la figure de cette dame élégante et redoutable, ses tentatives se révéleraient vaines, elle le sait. Atla est une lionne et en elle se cachent mille hommes. « C’est là une décision qui ne m’étonne guère » - avoue la  brunette d’une voix fluette dont elle s'étonne. La séparation sera nette, comme la plaie résultant d'une lame aiguisée maniée avec dextérité.

(...)

Quel est donc ce bruit qui éclate contre ses tympans, adjurant des maux de tête ?  Le souffle court, Gunhild agrippe plus fermement le dossier d’une chaise, quelques minutes auparavant, elles conversait avec désinvolture, riait aux éclats,  cible d'une faconde potache; flirtant et papillonnant. Du coin de l’œil, l’animal soucieux ressent les fluctuations de l’air; la tension est palpable, elle se distend cordiale et souveraine dans l’espace, la grande salle ne lui a jamais semblé aussi glaciale, obscure. Elle déglutit le dégoût qui se forme , boule dans le gosier, qui grandit au fur et mesure des minutes qui s’égrainent ; la plainte demeure au bord des lèvres, son estomac s’y suspend, quelques instants lui aussi. Lui est donnée l’impression qu’au loin, la foudre s’abat, Odin bénie-t-il l’infâme pronunciamiento qui s’apprête à détruire l’ordre établi ? Des lèvres qu’elle a gardé scellé, le long des rassemblements clandestins, des conversations anodines planquant des dessins fort peu magnanimes et qui à cet instant des plus sombres s'entrouvrent pour laisser échapper un cri. Elle l'étouffe lorsque la certitude vive rattrape les présomptions ; les regards deviennent graves, ils se font berceau d’une réalité qui fâche. Gunhild enserre davantage le meuble, les jointures dépourvues d’afflux sanguin, deviennent jaunes, la douleur qui lui étreint les paumes n'est en rien comparée à celle qui assujettit le plus noble de ses organes, il tressaute au fond de sa poitrine. Démunie, la jeune femme prie silencieusement les dieux de lui venir en aide. La fatalité bourdonne, en marche, elle se dirige de pas prestes dans la direction du Jarl pour lui ôter brutalement la vie. Aldarik,mon oncle, songe-t-elle, décidant de quitter son emplacement pour se précipiter  vers la cahute qui fut son foyer jusque là, hâtée par l'envie pressante de s'enquérir de l'état de ses cousins, de sa tante. Les flammes s'élèvent et lèchent la grande salle, les partisans de Vilfrid débusqués sont occis. La distorsion du temps se fait sentir à travers l'air qui parcourt difficilement les cellules, les poumons comprimés par l'effort se retrouvent en quasi exvulsion. C'est l'angoisse qui frappe et la certitude, les choses changent, profondément.Tout le monde se souviendra de la nuit où celui que l'on nommait autrefois Skogmǫgr prit le pouvoir.
Rien ne sera jamais plus pareil.

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« Les qualités d’un homme ne se mesurent pas à sa verve mais aux actes qu’il effectue »– crache-t-elle, sourcils froncés, iris dardant des éclairs dans la direction du cuistre qui a l’audace de la fixer sardonique. L’envie d’étriper l’individu écharpe chaque cellule et vient se concentrer au bout de ses bras, dans ces mains qui la démangent. « Ou est-ce là un fait qui dépasse ton entendement primaire ? » - elle ne le voit pas venir, ce poing qui s’abat sur son épaule et la propulse négligemment au sol, elle s’y étale, endolorie mais ce n’est point de son corps que les plaintes s’élèvent, sa fierté égratignée souffre davantage. Elle serre les lèvres, Gunhild, inspire et invoque son courage car si la dague qu’elle transporte en tout temps sur elle lui brûle la peau, elle ne demeure pas moins réfractaire à la violence dont elle préfère usiter qu’en dernier recours. « Ton oncle n’est qu’un despote, son cadavre nourrira bientôt les charognards comme feu Vilf » des paroles tronquées, remplacées par des supplications qui ne trouvent écho nulle part, certainement pas en Aldarik qui se matérialise sous le regard de la jeune femme. La voix gutturale de l’impudent disparaît, de sa gorge ne sortent plus que des gargouillis , du sang crachoté dans un dernier effort ; les bras tombent, l’épée maculée pend. C'est le despote qui se dresse, impitoyable et qui par une œillade lui rappelle qu'il est là, lui aussi, pour veiller sur elle. Personne n'élève la main sur un Wilhjelm impunément.

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Décambuter , l’idée ne lui parait plus si séduisante ; cette ville n’est qu’aquatinte  de joliesse gravée dans la rétine. Partout où son regard se pose s’élevent merveilles , enchantant sa vue et adjurant tant de raisons d’en haïr la substance profonde. Les maximes assénées par son oncle perdent en incidence, elles s’effaçent à pas comptés au profit d’un ravissement incongru qui lui aurait certainement valu quelques bramements, à Skogen, ville qu’elle a quitté de cela quelques lunes, invoquant des mensonges, enrobés par les rodomontades de rigueur. Elle en apprécie pourtant les effets trompeurs. Le ton emprunté est toujours sirupeux et les manières, quant à elle, mystifiantes. Gunhild et sa Thraell ont chevauché, la peur accrochée aux boyaux et les idées fuselées. Si leur escapade à Solstheim est découverte, il est fort à parier que la camériste perde sa tête ; Gunhild arriverait à échapper à toute sentence définitive par le verbe qu’elle manie avec cautèle. Pour autant, la crainte lui emboîte le pas comme l’ombre d’un éventreur, prêt à la passer au fil d’une dague dissimulée. Celle qui l’accompagne aux aguets, passe en revue quiconque s’approche de trop près de sa maitresse. Le jeune femme s’installe à quelques pas d’une bateleuse au crin brasillant,  qui à ne pas douter possède l’art des mots qu’elle contraint entre ses lèvres pour en dégager l’essence. Le froid exhorte à l’inconfort, les yeux s’en retrouvent rougis. Gunhild resserre davantage son mantel autour de ses épaules, enfouissant son nez dans la fourrure qui en constitue le col ; elle n’est guère sûre s’il s’agit là de l’effet du froid ou du récit qui est conté avec tant d’allocutions poignantes. Le visage d'Aldarik s'impose aussitôt à elle ainsi que celui de sa tante, Sonja, qui ne ne tarit jamais de conseils avisés. Gunhild les a tous bafoué en venant ici, elle le sait. Le Ragnarök ou la fureur de ses proches parents ? A cet instant, elle ne sait quelle sentence serait la moins douloureuse et préfère ignorer.

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« Je n’hésiterai pas une seule seconde à taillader  cette trogne séduisante que tu prétends avoir » - siffle-t-elle, faisant balancer sa bourse où dorment quelques écus ; elle ne lui accorde pas un regard pourtant, un sourire imprègne ses lèvres, il est imperceptible sauf à ces yeux là qui ne la quittent pas, qui s’amusent souvent à lorgner sur ses courbes. « Les nouvelles ne sont pas bonnes, Gunhild » - lance-t-il, en lui emboitant le pas. Elle pile, penche la tête et oriente ses billes opalines sur l’homme qui se réjouit déjà d’avoir pu attirer son attention. Il pourra peut-être s’en targuer plus tard, lorsqu’il boira tout l’hydromel de la taverne. « Une tentative d’assassinat aurait été menée sur le Konungr » l’entend-t-elle avancer, cela lui coupe la respiration, car à quelques jours des grandes célébrations, elle se trouvait à Solstheim. Le jeune femme hausse les épaules, bien - et alors  ? - cet homme possède neuf vies. « Les bruits courent que le « roi » escompte bien trouver un coupable » - les bruits pourraient tout aussi bien marcher, et, certainement désignera-t-il son oncle pour cela ? Il est de notoriété commune que le Jarl de Skogen souhaite s’affranchir. « En quoi cela me concerne-t-il ? » - en tout. En tout. Mais, son air badin ne quitte pas son visage, il reste là et adjure à cet homme de perdre le nord, de perdre toute orientation, de n’avoir d’yeux que pour elle et pour l’éclat qui rend ses traits agréables. Des assassins, un incendie, quelque chose fait appel à des évènements antérieurs fort ressemblants.  La guerre va certainement être déclarée, la question qui s’impose est : quand ? Et arrivera-t-elle à y prendre part ?Nul ne le sait.