QUELLE EST TA POSITION PAR RAPPORT À TON JARL ET TON ROI ? ≈ Émir, Jar, Roi ou Seigneur ; ils en existent encore d'autres, certainement. Sahar apprend à les mépriser, au fil et à mesure qu'elle les apprend, comprend. Ils ne sont que des hommes en plus qui demandent à ce qu'elle baisse la tête, détourne le regard, obéisse avec douceur et, quelques fois, accueille la douleur. Alors elle se contente de le faire ; elle baisse les yeux pour mieux les relever, lorsqu'ils s'éloignent, et marque à sa mémoire les traits de leur faciès, pour avoir des visages à meurtrir dans ses rêves animés. La belle métisse aborde un sourire délicat, parfois même une rougeur à ses joues, lorsqu'elle croise les regards puissants ; elle serre ses poings et mord ses lèvres, un couteau dans les tripes d'avoir l'air si faible. D'être si faible. Sahar sait ce qu'il y a à savoir ; qu'elle n'est que poussière et qu'eux, sont presque l'ombre des Dieux.

EN QUOI FAIS-TU HONNEUR AUX DIEUX EN ÉTANT VIKING ? AS-TU EU À FAIRE DES SACRIFICES EN LEUR NOM ? ≈ Il lui a fallu un moment avant de comprendre ces mots étrangers ; des noms de Dieux perdus au travers des ordres et des conversations entendues, incompréhensible pour elle, d'abord. Sahar sait reconnaître les noms, maintenant. Elle ne comprend pas encore, pourtant, pourquoi ils sont si nombreux, et ce qu'ils peuvent bien représenter. Sa compréhension de la langue est maladroite et elle reste curieuse face à leur culture, plus qu'elle ne voudrait l'être. La belle dévisage alors, tend un peu plus l'oreille, parfois. Sceptique, intriguée ; les histoires étranges de ces dieux mortels éveillent en elle une certaine lueur d’intérêt. Qu'est-ce qu'être viking ? La chose semble si importante, presque sacrée, honorable. Certains soirs, lorsque la fatigue est plus forte et que la peine bouffe ses os, elle se demande si certains d'entre eux entendront ses pleurs, accepteront un sacrifice maladroit de sa part, pour réaliser ses maigres voeux. Il y a bien longtemps, après tout, qu'elle a décidé d'accepter l'aide de tout dieux.

QUEL DESTIN PENSES-TU QUE LES DIEUX ONT CHOISI POUR TOI ? QUELLE EST TA PLUS GRANDE CRAINTE QUANT À TON AVENIR ? ≈ Elle ne craint pas la mort, aussi étrange que cela puisse bien paraître. C'est ce qu'elle se répète en boucle tout au moins, telle une prière enfantine qu'elle porte en son coeur depuis une décennie, déjà. Sahar craint tout le reste ; la vie, celle ici, celle en cage, du moins pour son âme, son esprit. Elle craint cette vie ; y rester pour le reste de son éternité, et mourir et aller dans ce monde étrange dont parlent ces gens, et être de nouveau esclave pour eux, même dans cette mort. Elle craint des choses qu'elle ne comprend pas réellement, incapable de les expliquer totalement. Alors, elle les priera ; elle fera ce qu'il faut, qu'elle se dit, pour qu'ils entendent ses paroles et portent bon ressenti à son égard. Elle tentera de les berner, eux aussi, même si berner les Dieux est improbable, pour acquérir cette liberté égarée. Et s'ils prennent sa vie, elle tentera de faire de même, beaucoup trop fière pour accepter son sort.  

01 La beauté s'est posée comme une fleur sur sa peau au fil du temps ; enfant illégitime d'un Émir et d'une sublime africaine, elle a attiré les regards, minois angélique, bambin aux airs de sirène. Le père a posé les yeux sur elle, et le coeur s'est vu touché d'un sentiment pur, presque divin. Jugée intouchable, princesse parmi les autres et pourtant, impure, Sahar a grandi dans un cocon étrange de mystère et de chasteté dans le harem de l'Émir, apprenant les bonnes manières des jeunes filles, restant malgré tout à l'écart des plus puissants. Enfant étrange dans les grands lieux, divertissante peut-être, pour certains. On la jugeait l'écho de la pureté, de la beauté ; l'intouchable être de Girone, le reflet certain d'une sainte, nul homme ayant le droit de poser la main sur elle, ni même un regard trop appuyé. Depuis, bien des choses ont changé ; la peau aborde les marques cauchemardesques qu'ils ont laissés.  02 Il était bon ; tristement bon. Un coeur pur au travers de la saleté de ce monde ; un homme au dos courbé et aux années lourdes, contre ses frêles épaules. Il est apparu dans sa vie à un moment où Sahar semblait à quelques pas de la mort, perdue dans des souffrances qu'elle ne croyait pas connaître, il y a peu de temps. Il est apparu, pale lueur étrange dans les abysses de ses maux, dépensant petite fortune pour la putain usée qu'elle était alors, posant un regard bienveillant sur sa personne. Si Sahar a d'abord été sauvage - comment ne pas l'être, après que ces hommes l'aient tant brisé ? - elle s'est ouverte au fil des années. Elle n'était pas esclave ; elle était amie, camarade, partenaire. Elle était assistante, fille, et aide. Artisan de joyaux en tout genre, l'homme lui a appris l'art de la joaillerie et s'est vu charmé par ses connaissances. Elle aurait pu être heureuse, après tant de malheurs, restant en sa compagnie. Elle aurait pu être heureuse, mais il n'était qu'un homme, au final, et après plusieurs années, il a détourné les yeux, lorsqu'on l'a prise.  03 Elle n'aurait jamais cru ; voir son monde s'effondrer, les gens pleurer, hurler. Les gens se briser, et d'autres en ricaner. Encore aujourd'hui, Sahar ne comprend pas réellement comment pareille chose a eu lieu ; pourquoi les gens se comportent de la sorte. Naquit dans une bulle de perfection, élevée dans l'illusion d'un paisible monde, elle a ouvert les yeux un peu trop brusquement, lorsque les hommes de Charlemagne se sont emparés de Girone. Lorsque les hommes de Charlemagne, la violence dans le sang et une envie certaine dans les tripes, se sont glissés dans le harem de son père, dévisageant les femmes et enfants s'y trouvant, caressant les chairs et les minois, parlant d'une langue étrange. Et puis, l'oeil se posant sur elle et d'autres, s'emparant d'elles, les prenant avec eux, laissant derrière les traces de leur passage. Massacres et sang. C'est ce dont elle se souvient ; massacres, sang et surtout, les regards. Autant ceux de ces hommes que ceux de son peuple, paniqués. 04 Après le vieux français, il y a eu l'anglais. Un homme possédant un certain pouvoir, en croisade lorsqu'il a croisé son regard. Sahar a baissé les yeux, reconnaissant la lueur ; il ne s'en est pas offusqué, il s'est même approché. Et le vieillard, qu'importe son coeur bon, avait les poches vides depuis quelques jours, comme son estomac. Le froid était présent, l'hiver un peu trop dur cette année là, et face à l'argent proposé, il n'a pu qu'éviter le regard de Sahar en acceptant le marché. Elle fut alors vendue ; vendue comme si elle n'était rien, comme si elle n'avait pas pris soin de lui avec autant d'ardeur depuis plus de soixante mois, déjà. La belle a gardé ses larmes au creux de ses prunelles tandis qu'elle a suivi l'homme dans son pays, tandis qu'elle a été présenté à une femme, sa femme, qui déjà, l'observait avec bien trop de mépris. Les femmes le savent, lorsque leur mari arrive avec une esclave, disant leur offrir un cadeau, tandis qu'une lueur plane dans l'oeil. Et elle a su, cette femme ; alors, elle l'a méprisé. L'homme ne l'a jamais réellement touché, simplement regardé, mais le mal était déjà fait. La femme a exigé puis exigé, trop pour le corps frêle de Sahar mais qu'importe ; elle s'est tue, et elle a accompli.  05 Un jour, elle était pure. Le second, elle était... autre chose. Sahar n'aime pas se souvenir ; se rappeler de ces jours, de ces mois en compagnie de ces soldats. Elle n'aime pas revoir leur visage, lorsqu'elle ferme les yeux, et s'imaginer que les protecteurs d'un peuple peuvent être capable de tels horreurs. De se glisser dans la chair de femmes innocentes pour prendre des choses qui s'offrent dans un sentiment d'amour. De souiller les chairs par des caresses obscènes, de lécher les larmes salées contre la peau de porcelaine abîmée. Elle n'aime pas se souvenir ; d'eux, de leurs mains, de leur corps. De leur présence trop près de la sienne, et du venin qu'ils ont glissés trop de fois, entre ses reins. Elle n'aime pas, non, savoir qu'ils ont capturé non pas seulement son corps mais aussi des parcelles de son âme avant de la jeter car, au fil du temps, ils avaient trouvés d'autres amusements pour combler leur ennui. Elle a compris ; tous les hommes ne sont pas bons. 06 Eardwulf et Wulfstan ; les bambins ont déposé une fine couche de baume, contre ses maux. Sahar les a aimé comme s'ils étaient les siens, qu'importe les caprices qu'ils faisaient, qu'importe les larmes et les hurlements. Qu'importe si, lorsqu'elle leur disait non - car elle leur parlait, à eux - ils allaient couiner dans les bras de leur mère qui, méprisante, la punissait plutôt qu'eux. Elle a essayé, Sahar, et croit être parvenue à leur apprendre certaines bonnes manières et leur montrer la voie, aussi, pour être de bons garçons et, dans un futur qui lui est inconnu, de bons hommes. Elle se souvient avoir pleurer pour la première fois depuis des années lorsque Wulfstan, deux ans, a déposé des baisers contre ses poignets martyrs. Elle se souvient aussi avoir souri.  07 Et puis, elle a été prise ; encore une fois, coupée de son monde, emportée ailleurs. Pas vendue, cette fois-ci, mais volée par des hommes, des brutes, et des femmes aussi. La chose l'a perturbé avant que son esprit ne se vide, le corps s'attendant au pire. Il n'est pas arrivé, pourtant, le pire. Embarquée dans un navire étrange, puis sur une terre blanche, jugée par des regards, puis achetée. Sahar a suivi l'homme étrange sans un mot, le regard terne, les épaules un peu basses et pourtant, encore, le pas fier. Elle a croisé son regard, une seconde, avant de détourner les yeux, brûlée. Elle l'a suivi dans la grande demeure - les souvenirs ont fleuris dans ses pensées et elle n'a pu que se rappeler son propre passé -  avant d'entendre son nom ; Leiknir.  Avant de voir son jeu, son amusement puéril. Les lèvres scellées, elle a écouté les paroles qu'elle ne comprenait pas, elle a gardé ses larmes pour elle, comme ses tremblements, attisant la colère de l'étrange homme. Sous les tapis, elle y a jeté les fragments de son être pour qu'il ne puisse pas les voir, savoir. Jusqu'à l'épuisement, elle a fait la fière - quitte à être enfermée dans un coffre - , avant de courber l'échine, doucement. Avant de laisser les miettes de sa fragilité contre le sol, bien à vue pour le plaisir malin de Vitserk. Elle accepte le jeu, maintenant ; en connait les règles et en crée de nouvelles pour elle, pour eux. Elle reste fière, étrangère. Elle reste muette, sans indices sur son passé. Elle reste curieuse, face à pareil personnage. Reste sceptique, devant l'étrange famille. 08 Sous la langue de la belle muette se trouvent de nombreux dialectes ; trésor d'un passé qu'elle ne désire pas oublier, l'arabe reste la première qu'elle a parlé. Elle la murmure parfois, seule, récitant des passages du Coran, de contes et de poèmes d'autrefois, et de chants précieux. Sahar se souvient également de quelques mots dans la langue de sa mère, mais ne saurait dire le nom qu'elle porte. Les dialectes francs, quant à eux, sont un peu brouillons contre sa langue, le francique lui rappelant de souvenirs douloureux pour diverses raisons. L'anglo-saxon est plus frais à sa mémoire, plus complet aussi, pour l'avoir appris en même temps que les bambins de la famille. Et puis, la langue des barbares ; elle ne la maîtrise pas encore totalement, qu'importe le nombre de mois depuis son arrivé dans le froid pays.  Et pourtant, malgré toutes ces langues, tous ces mots qui dansent dans son esprit, elle reste muette, desserrant des lèvres pour murmurer d'une voix douce, violente, les réponses brèves : oui, maître, non, s'il vous plait, désolé. Sahar prend tout, mais offre peu. Elle ne s'ouvre pas.  09 C'est dans la solitude que la voix s'élève pour faire entendre un vestige du passé ; son chant. Un art apprit sous les ordres de son père, faisant naître une moue boudeuse sur les lippes de l'enfant qu'elle était autrefois. Il reste le reflet discret de la sensibilité qu'elle porte contre sa carcasse craquelée, et le miroir de ce qu'elle était. Une voix un peu rauque, un peu basse, et douce pourtant. Un murmure quittant ses lèvres, lorsqu'elle se permet.  10 Fière ; trop fière, certainement. La belle sait qu'elle y perdra peut-être la vie, de part sa fierté dont elle ne peut se débarrasser. Mais elle reste forte, incapable de courber totalement l'échine, n'acceptant pas de se soumettre totalement, d'abandonner. Elle garde en son coeur des valeurs apprises par son père, et une puissance lui venant de sa mère. Quitte à mourir, elle reste fière. Quitte à saigner, elle garde cette lueur au coeur de l'iris. Et si à la fin sa seule liberté reste la mort, elle glissera la lame contre sa gorge, y mettra toute sa force, et s'évadera sans regrets. 11 Elle ne sait plus réellement, Sahar, si elle croit en Lui. S'il est encore là à entendre ses prières, ses maux et ses mots. S'il lui porte cette attention que son père, que les gens disaient qu'il lui offrait, pour l'avoir fait si belle. Peut-être se trouve-t-elle à être une simple martyre, au final ? Elle ne sait pas, sait plus. Alors, depuis, elle s'est ouverte. Le coeur a laissé une place aux nombreux Dieux qui ont croisés son chemin, et les paroles murmurées dans la nuit ont été adressés à tous ; qu'importe le nom de Celui ou Celle qui entendra ses prières. Elle acceptera n'importe quel aide.  12 La peau frisonne encore malgré les épaisseurs de vêtements qu'elle porte contre sa chair. Le froid lui bouffe la chair, se glisse contre sa carcasse maigre et se fait un nid, dans ses entrailles. Elle n'a pas l'habitude, encore. Elle ne s'y fait pas, qu'importe si chaleur commence à être présente. La chaleur de Girone reste un fantôme contre sa peau maintenant glacée, et ses doigts restent froids, qu'importe combien de temps elle passe près du feu pour se réchauffer.  13 Un sursaut, l'ombre d'un visage, une sale paluche, contre sa chair ; Sahar se réveille brusquement, des larmes contre les joues, la main contre les lèvres, déjà. Elle retient ses sanglots, lorsque le passé la réveille, l'empêche de dormir. Elle ferme les yeux forts, et mord son poing, parfois, pour retenir les cris de rage qui la prennent. Elle aimerait être forte, pour chasser ses démons. Mais ses forces ne sont pas dans la violence, et le corps reste tremblant. Au creux de la nuit, perdue dans son petit lit, Sahar redevienne cette gamine de dix-sept ans, brisée.
14 Le corps se braque lorsque contact se fait ; Sahar perd tout contrôle de son être, de son souffle. Ferme les yeux, garde un air impassible, attend simplement que la chose prenne fin. Morte, vide. Sauvage, rare. Une coquille sans la moindre force, lorsqu'une autre peau effleure la sienne, qu'importe la raison. L'esprit s'égare, s'enfuit ailleurs. Elle se fait petite, sans réellement s'en rendre compte. Sahar remercie le froid des environs pour les nombreux vêtements qu'elle doit porter. 15 La sauvageonne s'éveille, parfois, et ressent ce besoin de briser, d'hurler, d'agir. Elle est rapidement remise dans sa cage, les griffes sanglantes et la peau ternie par son propre sang. Elle se souvient ; la première fois que la rage, que la folie de vivre s'est glissée dans ses veines. Elle a hurlé, fort, tandis qu'un homme essayait de se glisser entre ses cuisses pures. Elle a hurlé, les ongles lacérant sa chair, et la lame d'un couteau s'enfonçant dans sa peau. Elle a hurlé, fort, avant que sa voix ne s'éteigne à petit feu, au fil des coups de poings et de reins. Petite sauvage à la colère puissante, au corps frêle. Elle hurle plus fort qu'elle ne frappe. Elle se brise plus facilement qu'elle ne le croit. Un os à la fois, lorsqu'elle n'écoutait pas. Assez pour lui faire comprendre, un peu trop rapidement. La bête reste silencieuse, maintenant ; on la voit dans le regard sombre de la belle, mais rarement ailleurs.

nombre de points à répartir : 25 points. (donnés par le staff)

force : ☐☐☐☐
vitesse : ☐☐☐☐
agilité : ☐☐☐☐
résistance : ☐☐
discrétion : ☐☐
stratégie : ☐☐☐
combat corps à corps : ☐☐☐☐
combat armé : ☐☐☐☐☐
connaissance : ☐