Le myocarde palpite. Avec lui, le dépit pilonne, crible les cambrures du poitrail à l'instar d'une salve de flèches qui ne suffit pourtant à faire ralentir l'ondine. Au contraire, chaque pointe fictive fichée dans la carne assène sa décharge d'épinéphrine, exacerbe son vouloir de Lui mettre la patte dessus. De se faire lionne, spume aux babines, et de planter les crocs dans la jugulaire du mâle, qu'importe la cuirasse que forme sa rubigineuse crinière. Jupons rassemblés pour permettre aux gambettes fuselées de plus grandes foulées, elle se bâfre d'un premier corridor, puis d'un second, sa noble gueule lestée d'un mascaron sculpté dans le plus algide des givres. L'on s'ôte plus prestement que de coutume de son passage, spectateurs pantois, animaux craintifs, l'on sait que l'effigie de vénusté a l'ire assassine, pour les rares fois où son légendaire quant-à-soi s'en est retrouvé outrepassé. Dans son sillon que calcine l'aigreur dont son être sue, se pressent et s'empressent un binôme d'esclaves, accessoires de coiffure à la main. Car la flavescente cataracte royale est aujourd'hui sans attache, sans enjolivure d'aucune forme si ce n'est la nimbe d'or inhérente au rang de la sylphide, vraisemblablement pas d'humeur à se faire natter le crin dans l'immédiat. Elle poursuit son chemin pour atteindre le versant Est du palais aux fresques commémoratives, humant presque, cette fois, tel un limier la piste de son gibier. Les déités lui en soient témoins, il s'agit de l'ixième endroit qu'elle visite avec la caustique espérance d'y apercevoir ses houppettes de rouille. Lasse, qu'elle se fait, d'un jeu aussi sot que celui-là, alors qu'elle devrait être en mesure de le trouver à la place la plus immanente de toutes : sur son trône. Une utopie putrescente. Voilà ce qu'ils sont devenus.

Ses pas la conduisent aux abords d'une trinité de factionnaires, qui cessent tout de go leur aparté, naseaux dilatés à l'onde de soufre qu'apporte l'arrivée d'une circonspecte harpie. « Où est-il ? » Articulation lente, pesante, comme un orage mutique que l'on sait pourtant présent, et prompt à tonitruer à tout instant. L'on se lorgne réciproquement, puis une direction est silencieusement pointée. Le temps de s'y enfoncer, et la naïade d'apparaître au faîte d'escaliers menant au terrain d'entraînement mitoyen à l'auguste palais. En son cœur, un agglomérat d'ostrogoths, guerroyeurs et observateurs dans un typhon d'armes hurleuses. Et parmi ces vindicatives ouailles de Tyr, il en est une menant cette valse infernale.
Le Konungr est là, indiciblement plus chatoyant dans sa cotte de belliqueux que sous son pardessus impérial, éminent, au bout de l'estoc, plus qu'à celui du sceptre. Cette vision fait suffoquer le brasier dans les viscères, d'une souveraine toute parée de flegme. Elle contemple, malade de cette contexture qui fait sourdre en elle les spectres d'un éréthisme d'antan. Une lueur trop seyante à l'époux qui se distingue, comme toujours, la superbe jamais viciée par la débâcle de ses responsabilités. Quoi qu'il fasse. Quoi qu'elle fasse. Ou peut-être n'est-ce que la compagne encore énamourée sous sa crasse de rancoeur. Ils sont plusieurs, dans la rixe, à tenter de le vaincre ou de l'affaiblir. Véracité de guerre, c'est la tête du serpent que les antagonistes désirent plus que tout trancher, et c'est sur celle-ci que l'on se jette au possible, dans une bataille digne de ce nom. Une chorégraphie à multiple partenaires, pour un roi dûment rompu à l'exercice.

Emma entreprend la descente des marches sans jamais essoucher ses mirettes du spectacle, accueillie par de courtes révérences une fois remarquée, ainsi que des oeillades interloquées. Sa venue dans cette cour est inusuelle, trop embesognée, et peu attirée par des entraînements qui ne concernent que ceux qui s'y vouent. Avant qu'elle ne passe la ligne de paisibles voyeurs, l'un des guerriers au repos se présente, la garde d'approcher davantage. « Altesse, c'est dangereux d'être trop près, on a vite fait de se faire fendre le crâne par un surin perdu. » Echauffourée factice, mais les vikings ne peuvent se battre autrement qu'avec un souci de réalisme, et l'hypothèse gauche de meurtrir son prochain. Les ennemis ne sont suaves que d'un vouloir d'occire, rage délétère et maupiteuse à laquelle il faut préparer ceux qui arborent le bouclier. Toutefois, la nymphe ne fait rien de l'avertissement, l'exhorte de s'écarter d'une expression sans équivoque pour se hasarder à proximité. Elle contourne tranquillement ces tréteaux de conflit, envoûtée, comme tout un chacun, par la psaume des lames et rauquements. Même les dieux, se dit-elle, doivent être inclinés sur leurs féaux midgardiens. Elle se demande si le Père de Tout les saupoudrera encore longtemps de sa bonne fortune, géniteur de Victoire, ou s'il se lassera de ses hérauts du peuple mortel. Qu'adviendra t-il si, un jour, il leur tourne l'échine, l'oeil rivé sur une autre des grandes familles de la nation ?

Les minutes fluent, la Drottning n'est plus que dans le duvet enténébré de ses pensées, lorsqu'une hachette vient littéralement écourter sa rêverie. Elle se plante à deux coudées de son minois, sur un mannequin improvisé de paille et de bois. L'on se fend d'horreur dans la foule, qui s'exsude jusqu'aux brumeuses consciences des lutteurs dont la véhémente rythmique prend graduellement fin. Les regards convergent tous vers la néréide immobile, plus un son, si ce ne sont les expirations pantelantes qu'a engendré l'effort, l'on patiente. Sensiblement plus à droite, et elle aurait été expédiée parmi les mânes de l'Helheim. Tragique accident.
Le buste se soulève avec pesanteur, mais guère de fêlure, sur le faciès d'albâtre qui ne s'avive que d'une opiniâtreté toxique. Les cristaux translucides sous les cils guignent l'arme à hauteur de front, puis les phalanges de s'emparer élégamment du manche pour l'extraire de son perchoir. Elle observe succinctement les glyphes qui y sont niellés, patenôtre incrustée pour solliciter la bienfaisance des divinités, avant de conquérir la cour d'une démarche opiniâtre. Les citoyens font place, et la blondine de se positionner à distance raisonnable quoi que provocatrice de Markvart. Ce dernier, à n'en point douter, s'apprête à faire face un tout autre assaut. « Que les braves aillent se reposer. » L'injonction est cristalline, et si une moiteur d'hésitation gagne les esprits, les plus sagaces ouvrent la voie à leurs homologues et se meuvent vers les différentes sorties. Sont nécessaires de longues secondes, les derniers disparaissent, le couple est désormais pris dans sa propre arantèle. Les mandibules ne peuvent demeurer muselées plus longtemps, le gosier purge les prémisses de ce conciliabule obligé. « Depuis que je me suis arrachée à notre couche – seule, une fois encore, aux premiers faisceaux de Sol – je n'ai même pas eu loisir de me coiffer. Sais-tu pourquoi ? » Miel phonique, la voix chaude et abyssale n'est qu'une incantation naturelle, un nectar auquel le monarque ne s'hydrate plus. « Où et à quoi es-tu occupé depuis l'aurore ? »

Parèdre échevelée fait bravade à son démiurge d'antan. Son culte elle escortait, arroi à elle seule, au potron-minet du règne que d'aucuns juraient soleilleux. Luminescence trop vive, trop aveuglante, et les ailes de cramer à sa caresse ignée, bien trop proche de l'astre dont on ourle l'héraldique sur le trône et la garde-robe. Accablés et assoiffés par ces armoiries au zénith du firmament, s'ils ont un jour entamé la traversée de cette immensurable erg qu'est la royauté paume contre paume, ils étanchent aujourd'hui leur soif à deux eaux distinctes – diaphane ou tourbe, elles hydratent des goitres et des desseins différents.
Par tous les dédales de l'Helheim, comment en sont-ils arrivés à se toiser ombrés de ces affects ambivalents ? Les blandices d'une souvenance qui lui semble antédiluvienne l'essouche un instant de la surface de Midgard, tandis que le dynaste sous le patronage du Père de Tout  fiche son estoc dans la bourbe. Sa volte-face est emblème de leur triste conjoncture conjugale, alors que plus d'un décade auparavant, ses lippes auraient fait diligence jusqu'à la commissure labiale de sa vénus aurifère comme si leurs âmes avaient été séparées depuis un millénium. Il l'aurait étreinte, elle aurait amusamment froncé les naseaux sous la fragrance du mâle tout juste sorti de l'entraînement. Il l'aurait contemplée comme sa Frigga, elle l'aurait admiré comme son Odin. Peut-être même que les chairs se seraient aimées dans une encoignure à couvert des oeillades. Corpuscules d'un amour hâve, cendres dans lesquelles Sa Majesté se vautre plaisamment, tandis qu'elle étouffe d'une atmosphère irrespirable. Voilà ce qui demeure véritablement du couple régalien, une hydre et un cerbère jaugeant leur guerre languide, à la fois envieux et incapables de croquer dans la carne antagoniste. Chacun embusqué sous sa rondache, critique et morgue pour elle, indolence et gouaille pour lui. Car il la rauque, sa goguenardise, seul carreau à décocher à la succube venue le débucher. La répugnance profane la carnation d'albâtre de brisures accusatrices, Emma déprécie, sent ses viscères lapidées des flammèches d'une ire qu'elle mollardera bientôt à la gueule du mari de mauvais acabit. Les mandibules se contractent, les ratiches grincent au revers des babines à chaque mornifle que le vocable assène. Le port de tête hausse son orgueil, le juche aux cimes d'en menton dressé. « S'il n'y avait encore qu'avec notre pécule que tu lustrais ton œil de bronze. » Car il se torche avec bien plus que leur magot, à son sens, l'émoi de sa reine ne servant guère plus qu'à satiner ce séant qu'il ne pose même plus sur le siège monarchique.

Une bourrasque soulève la flavescente cataracte aussi bien que les pans de robe, gondole métaphoriquement le pennage de la harpie pour lui faire prendre son essor et larder le faciès du Konungr autant qu'il dilacère son myocarde. « Tout ce chemin, je le fais car tu refuses de l'arpenter, perclus et émoussé par ta gloriole que tu es. Si tu avais été sur ton trône au point du jour, je n'aurais pas eu à m'arracher à ma couche et à me hâter en ville pour juguler cette discorde entre les Freerikson et les Henning ! » Dissentiment notoire entre les deux patronymes dont les chicanes ne cessent de faire écho dans les venelles de Solstheim. Des ergotages ceux-là sont passés aux menaces, elles-mêmes à l'orée de muer en rixes délétères tant l'inimitié en est arrivée à son paroxysme. « Depuis combien de temps te répété-je d'intercéder entre eux avant que les choses ne dégénèrent ? A cause de ton impéritie, le fils Henning va peut-être y laisser un œil, et devine qui doit répondre de ta langueur ? Freyja m'en soit témoin, chançard qu'est notre roi d'avoir une épouse aussi concernée et rompue à ce que lui est inapte à accomplir. Vive le Konungr ! » Feulement sardonique, elle fait de sa lassitude un fouet avec lequel châtier l'écorce, mortifier l'essence. La néréide mastique la besogne et Markvart ne prend même point la peine de l'avaler, à quoi bon, y passer ses nuitées et ses journées. Elle s'interroge, qui prendrait les brides si elle n'avait été qu'une agnelle d'apparat, sans intellect ni intérêt autres que pondre des légataires et être sûre qu'ils savent se moucher. Epicentre du problème, si le monarque prenait la peine de se questionner de la même façon, nul doute qu'il choierait la gemme qui s'expose sous sa truffe. Mais à coups d'agapes et de puterelles, il s'éthérise, cécité délibérée avec laquelle il avance.

« Ecoute-moi bien, mon époux. » L'arachnide aux dards voluptueusement toxiques chaloupe, gobe la distance physique forée entre eux, à défaut d'être en mesure de digérer celle émotive. Elle pénètre ce périmètre intime auquel elle se dérobe, duquel il l'évince, depuis d'innombrables lunaisons. Les pores fleurent ce magnétisme intrinsèque que l'on sait être l'apanage de la blondine, dans la discorde, dans l'ataraxie, l'aura est vorace de convertir notables et hères à sa mystique liturgie. Le sire a été féal à sa sainteté, puis apostat, et pour la première fois depuis des lustres, elle se demande s'il a gardé une infime disposition à son mesmérisme originel. « Je ne suis pas venue être tout oreilles à tes allégations, tu peux t'évader de tes responsabilités, mais qu'importe où tu te terres dans ce royaume, tu ne m'échapperas pas. » La psaume prend des aspects de serment, plus il se débattra de son arantèle, plus sa soie l'y ligotera, et le jour où il taillera menu la toile sera à marquer d'une pierre noire. « Nous devons parler. De cette situation, de nos enfants, des brandons que l'on distingue sur notre territoire et par-delà. » Parlementer, résoudre et se consolider pour le bien de la majorité. Les prunelles plongent dans leurs gémeaux hyalins, redessinent les entours austères du visage hirsute sur lequel elle se damnerait pour apercevoir l'éclat d'une abnégation. « Si ce n'est pas maintenant, nous souperons en tête à tête ce soir – et crois-moi, je m'assurerai que le tout Solstheim en soit au fait pour que tu ne cherches pas de faux-fuyants. »

Racorni aux petons de la véracité et des conséquences de son inaction, le coiffé d'astre rutilant conchie sur sa culpabilité au moins aussi inéluctablement qu'elle graillonne sur son inanité. Evidemment qu'il n'a cure des meurtrissures de leur citoyen, quand bien même lui servirait-elle le globe encore juteux dans sa gamelle, il n'en ferait cas qu'à travers une saillie d'esprit au moins aussi substantielle que sa sapience régalienne. Confesser son impair en reviendrait à octroyer une vraisemblance au réquisitoire de l'hydre à laquelle il ne vaut mieux pas trancher tête, au risque de se retrouver avec une bicéphale d'épouse à la spume encore plus foisonnante. Il sait que l'âme dite sororale dans l'union n'est point blanche colombe, guère suave agnelle, et qu'elle camoufle ses vénéneux chardons sous la munificence de sa beauté. Patiente mais jamais résignée, accoucheuse de solutions capable de se faire parturiente d'écueils qu'elle baptisera au nom de l'outré quidam. Sans doute est-ce ce pour quoi il consent à l'armistice, fiché d'une grogne dont il ne planque aucun brandon. A l'en voir ainsi, elle se convainc qu'il ne peut en être autrement, que rien d'une propension affective même à l'état de vestige ne peut être la raison de son assentiment. La présomption crevasse un peu plus ce palpitant qui suppure, mais la flavescente n'en fait pas ostentation, et se claustre dans une veule souffrance. « Fort bien. » Qu'elle s'étouffe plus qu'elle ne prononce. Elle liche le râble qui émigre de leur conciliabule et demeure telle quelle, rompue à l'abandon, une fragrance encore tenace de sudation pour faire encens à sa déréliction. Elle guigne enfin la hachette toujours logée dans sa paume moite, et se demande, si entre eux, l'acier des mots finira par être mis au ban par le fer des armements.


« Deux sièges suffiront, Sa Majesté et moi seront seuls à nous sustenter à cette table. » Les graciles phalanges se meuvent en guise de point d'orgue, et les factotums de repartir avec l'excédent de chaises, alors que l'on organise l'ordonnance des premières pitances froides. Dans une alcôve des appartements qui fourmille de la valetaille, quelques plébéiennes dames frétillent aux entours de la souveraine. Elles ligotent la pléthore de nattes remplaçant la cataracte au vent, sculptent une auguste coiffure que parachève la couronne lustrée jusqu'à la plus petite gemme. La lactescence de l'habit précédent s'est enténébré, c'est dans l'obsidienne qu'on l'emmitonne. Jais et arabesques d'or, Emma se fait freux d'Odin, l'acabit de l'augure qu'elle porte ne dépendant que de l'Homme censé la rejoindre. Tandis que l'on noue les dernières attaches, elle tourne caboche au fumet d'une carne rôtie, et interrompt l'initiative du freluquet pensant bien faire. « Retournez cela d'où il provient, je vous indiquerai lorsque je souhaite voir les mets chauds être servis. » Elle se replonge sur le miroitement de la psyché devant laquelle sa grâce est postée. « Je n'aime pas la viande froide. » Glose à elle-même, elle le connaît par cœur et mille fois, le Konungr, et elle suppute qu'il ne prendra pas la peine de l'honorer de sa ponctualité – c'est de la sorte lorsque l'on s'en vient à reculons, il aura loisir de heurter l'échine à tous les murs de ce palais avant d'asseoir son séant en face d'elle. Puis, l'ivre mélodie du breuvage que l'on verse, derechef, arrache l'oréade à sa toilette. Elle s'éloigne, cette fois, textile ébène en mains pour saisir la coupe tout juste remplie. Elle la porte à ses narines et hume l'envoûtant parfum de l'hydromel, paupières closes, comme s'il s'agissait des primes corolles du printemps. Son bras se tend, ensuite, et vide tout du nectar sur le sol. « L'ébriété mangeotte la quintessence de ceux qui y cèdent, veuillez nous porter de l'eau claire, et uniquement ceci. » Ca se prosterne et s'échappe vite. Elle a juré que Markvart n'aurait aucun refuge pour le souper, l'alcool étant une illusoire thébaïde dans laquelle il fait mauvais de se tapir.


Table est enfin mise, lorsque le bougre daigne montrer nez. Rien ne filtre sur le minois de la sylphide de vénusté tout apprêtée, ni pantoise ni offensée du retard ou de la putrescence de l'humeur avec laquelle il se manifeste. Elle ne souffle lorsqu'il congédie, ne bouge que lorsque les paluches excoriées par les rixes s'ébaudissent des premiers plats. Piété encore que celle de la femme envers son homme, en dépit du spectre d'alpha qu'il est devenu aujourd'hui. L'âtre crépite à leur senestre, embaume la pièce d'une chaleur nuancée des effluves alimentaires. Mais les affects eux, gîtent algides et fadasses. C'est un cercle dont ils ne sortent pas. « Nos filles. » Reprend tout de go le clairon hyalin, alors que la voix de rogomme a tout juste terminé la phrase. Cette parenté est tout comme, chez le roi, un os disloqué qu'elle se sent le devoir de replacer dans son joint en ignorant la douleur que cela procure. Il a le myocarde ladre, le pater, d'avoir charbonné la dévotion légitime d'un parent à son enfant.
Les prunelles fichées sur son assiette, elle informe. « Notre benjamine est loyale à elle-même. » Réplique auto-suffisante, elle est au fait que la jouvencelle pend son espérance au soleil qu'elle s'échine à approcher, à dompter, quitte à se brûler les ailes. Qu'il en fasse vœu ou non, l'adonis l'a donc régulièrement dans son champ de vision. Portant un morceau de poiscaille à ses papilles, la néréide mastique placidement, avant de reprendre. « Guiséla tient plus de toi que tu ne voudras jamais l'admettre, très cher. Je suis persuadée qu'elle pourrait avoir sa place à la Svart Brotherhood si les femmes y étaient acceptées, et que les coercitions inhérents à sa naissance ne s'y opposaient pas. Son mentor est fier de ses progrès. » Les cils se redressent, elle darde une attention autrement plus affilée sur son mari duquel elle occulte un instant les travers, car l'affaire mérite implication. « Il est grand temps que nous songions à qui faire don de sa main, ne penses-tu point. » Question rhétorique, nul loisir pour le mâle de rauquer quoi que ce soit. « Autant pour elle que pour nous, il est de mauvais ton qu'une demoiselle de son âge n'ait que frivoles soupirants. J'ai, disons, sélectionné différents partis tout à fait intéressants et enclins à nous faire forger de fructueuses alliances. Martiales ou pécuniaires, cela repose sur ce dont nous estimons avoir le plus besoin. »