« Limite, ça me rassure que t’aies pas été chargé de ce contrat, hein… » Un silence. Pas de commentaire supplémentaire ; il ne fait que goûter le sang sur sa langue, qui coule le long de sa joue jusqu’à ses lèvres. Ils ont entendu les cris, les bruits, mais ils n’ont pas rebroussé chemin, poursuivant leur route dans les entrailles du palais. « Je suis curieuse de savoir qui était visé par contre… Deux écus sur le Konungr. Il claque la langue, peu appréciateur du défi proposé, au point de ne pas y donner suite. Tu prends des paris faciles, aussi… peur de perdre ? » Évidemment que c’est le Konungr ; elle aurait mieux fait de proposer un assassinat à la cuillère, ou à coups de lyre, ç’aurait été plus palpitant et bien plus payant, pour l'un ou pour l'autre.
Lui, cela dit, il parie sur une lame. Classique, efficace. Peut-être même lancée, comme il l'a fait avec la sienne, espérant faucher si pas un point vital, au moins un endroit tendre où blesser, marquer, avertir.
Raté.

La conteuse a sorti sa lame, lui a rangé les siennes, mais sa main reste proche de la garde, prête à brandir, lancer, égorger, transpercer, si quelque chose vient les agripper. Quelque chose de plus doué que l’assassin de pacotille qui a tenté de mettre fin à la vie d’une des convives. Lui ne se fera pas avoir ainsi, bêtement. « Rappelle-moi de ne plus jamais raconter le Ragnarök. Pr... » … omis. Le mot meurt dans sa bouche, alors qu’il entend distinctement un bruit sourd dans l’une des pièces. Il fait signe à la femme de s’arrêter et à pas de loup, vient effleurer la porte de son oreille, sans s’y coller. Retenant son souffle, le bruit de ses bottes, alors que comme une ombre, il attend. Si c’est celui qui a attenté à la vie du Konungr (pas besoin de parier, il est persuadé que c’est bien lui qui était visé par ce péquenaud qui donne à son travail un mauvais nom), il doit courir sacrément vite. Impossible qu’il ait rejoint cette pièce, à moins d’y avoir un complice. Un signe de tête, négatif, pour Verdandi. Peu probable. Continuons, miment ses lèvres, sans qu’il émette un son, mais tout ceci l’embête. Il s'éloigne d'à peine deux pas, peu convaincu.

Un complice, ce serait plus que plausible.
Puis, peut-être n'était-ce qu'une diversion, que tout ceci ?
Une femme qui hurle, une lame qui rate. Les yeux se portent ailleurs.
Ce serait plausible, également.

Le membre 'Verdandi Manirodinn' a effectué l'action suivante : LANCER DE DÉS.

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'DÉ DU DESTIN.' : 13

Ils ont bien fait de se méfier.

Il entend le cri de Verdandi - « GARTH ! » - avant même de comprendre ce qui se passe et c’est par réflexe, plus que par réelle réflexion, que l’assassin détale le premier, en direction de celui qui s’enfuit… bien en vain. Lui ne connaît pas les dédales du château, mais l’autre non plus, apparemment, et ils arrivent bien vite tous les trois dans un cul-de-sac. « Toi -ah- maintenant, -fiou- tu vas nous dire ce que tu fous ici -pfffiou-, et qui t’a payé. » Il veut bien faire son malin auprès de Verdandi, le Garth, se moquer de son souffle court, mais le sprint, ce n’est pas sa spécialité, et lui aussi a la respiration sifflante. Chasser l’homme, il veut bien le faire, mais pas… littéralement, avec exercice autre qu’horizontal à la clé. Bon sang, il n’a plus vingt ans, c’est le cas de le dire…

Un peu plus jeune que sa compagne, il retrouve néanmoins un peu plus rapidement son souffle et obtempère à sa demande, s’approchant de la silhouette masquée à pas prudents. Il surveille ses mains, tremblantes, subitement cachées derrière son dos. Il redoute une lame, qui volerait aussi mal que celle lancée au Konungr, et alors qu’il empoigne un des deux bras afin d’en vérifier les mains, ça ne rate pas. De la droite, un éclat métallique qui vient déchirer son vêtement, puis la chair de son avant-bras, morsure brûlante qui lui fait échapper un : « Hé ! » furieux. D’une épaule vigoureuse, il enfonce l’inconnu dans le mur de pierres, puis il referme ses doigts trempés de sang sur la dague. Il la ramène dans sa main, pour ensuite sans sommation la planter dans l’avant-bras de son vis-à-vis, lui arrachant un couinement de douleur. « Tout ce que tu feras, je te le rendrai », siffle Garth à l’autre, avant de reprendre la dague. De la pointe de celle-ci, laissant le sang goutter petit à petit jusqu’au sol, dégouliner le long de ses mains, il soulève le capuchon de l’inconnu, puis abaisse le foulard qui masque grossièrement son visage à leurs yeux : « Et maintenant, qui es-tu ? »

Spoiler:

Le membre 'Garth Sturtsen' a effectué l'action suivante : LANCER DE DÉS.

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'DÉ DU DESTIN.' : 8

Ce serait si simple, si tous pouvaient coopérer, mais force est de constater que cet assassin n’a pas très envie de leur simplifier la vie. Ni à eux, ni à lui-même. Garth ne cille pas, alors que le crachat atterrit juste à côté de sa botte, alors que l’homme rit comme s’il n’était pas si proche de mourir. Il ne fait que montrer un peu plus les dents, comme prêt à sauter à sa gorge, à la lui arracher, en même temps que quelques aveux.

Heureusement peut-être, pour ces instincts sauvages qui bien vite se dissipent, un tintement les sort tous les trois de leur discussion, et il faut à peine quelques secondes pour que le bruit se suive d’autres bien plus dangereux. Le feu.
Bouse, de bouse, de bouse.
Il attrape fermement la corde passée par Verdandi et il faut pas même quelques secondes pour que tous trois s’engagent dans les couloirs enfumés, à la recherche d’une sortie. L’assassin se laisse pleinement guider par sa compagne, gardant un oeil sur le rouge de sa robe et un autre sur leur camarade, qu’il ne voudrait pas voir mourir si bêtement. Manquerait plus qu’il cherche à se tuer lui-même, avec ce noeud coulant, ou qu’il se révèle aussi faible des poumons qu’il l’est pour viser. « Une idée d’où le larguer, le dément ? » Bonne question. Ils ne vont tout de même pas ramener ce pouilleux chez Kyrill, qui va vouloir leur faire la peau. Surtout à lui. Il va bien tout mettre sur sa faute, ce crasseux d’aubergiste, il le voit venir depuis Isenseg. « Oui », répond le scalde après quelques secondes de réflexion, une lueur malsaine s’allumant dans ses yeux sombres. Il rapproche sa bouche de l’oreille de l’assassin raté, comme pour lui chuchoter un secret. « Chez un bon ami à moi. Peut-être le connais-tu ? Osten Fölksonn, ça t’dit quelque chose ? L’expression fière de l’homme se bloque, se crispe, et s’il ne peut pas voir son regard, il le devine déjà un peu plus craintif, incertain. Dément, peut-être, mais pas fou. Oh non. Oh, oui, tu vois de qui j’parle. Il est très doué, pour faire parler les récalcitrants, tu verras. Un homme de talent. » Un autre service à rajouter, ou enlever, de leur ardoise commune, au bourreau et à lui-même, de ces choses qui ne se parlent qu’à moi-voix et qui se comprennent en à peine un regard. Osten pourra voir que son instinct ne lui avait pas menti et le scalde non plus, pour une fois.

Ils débouchent par les étables, jusque dans la cour du palais, et dans la ville basse de Solstheim, c’est cette fois à Garth de prendre les devants pour les conduire jusque dans un endroit plus paisible, à l’abri des regards. Ils empestent la fumée à plein nez, mais ils sont vivants. Tous les trois. Pour le moment.


« Qu’est-ce qu’il est… lourd, bon sang. » Un concert de jurons, le bruit sourd d’un corps qui chute devant une habitation, le souffle de deux êtres peu habitués à l’exercice physique que constitue le transport d’un homme ligoté. Papier qui se déchire, quelque chose qui gratte, qui rature. Intérêt pour le Konungr et son Commandant. Trouvé dans le palais. Signé, un ami, sans autre signe. Parchemin taché de sang, glissé sous une corde.Quelques coups à une porte, deux ombres qui fuient. Une porte qui s’ouvre.

Un assassin raté sur le perron d’un bourreau.

Cadeau d’un ami.