Soaked in blood

Le sang. Partout, trop de sang, de cris et de peur. Elle a les yeux éteints comme une nuit sans lune, le corps qui prend la brise trop fraîche sous le regard ahuri des servantes. Du sang, beaucoup trop, sur leurs mains, dans les draps et l'odeur du fer qui s'en dégage. La terreur qui se lit sur les visages, la panique devant cette femme qui implore une aide qu'on ne peut lui donner. Son combat est déjà perdu. Peut-être qu'elle le sait, peut-être qu'elle s'en rend compte et qu'au fond, elle compte cette journée comme une victoire. La mort ne lui fait pas peur, elle a déjà sa place aux côtés des siens à festoyer et à danser dans cet au-delà. Et pourtant, c'est pour ceux qui restent que tout cela est affreux. Le sang continue de s'imprégner dans les tissus, il marque de sa couleur rougeâtre ce jour de printemps comme une sombre mémoire, donnant un contraste fort avec le soleil qui brille au dehors et les papillons qui s'agitent sur les fleurs du jardin. Et dans les cris, dans les jolies phrases pour se rassurer, il n'y a rien de plus que la terreur face à l'inconnu, face à la vie sans ceux dont l'on a fondamentalement besoin. Pourtant il est là, ce petit, et un instant dans ses bras il pleure quand elle peut encore le tenir. Elle glisse une caresse le long de sa petite joue encore trop pâle, un sourire s'étend brièvement sur ses lèvres qu'elle dépose au sommet de son petit crâne. Et elle s'éteint doucement, elle a cessé de crier et de pleurer pour rejoindre les dieux, et un dernier regard à son enfant avant qu'elle ne parte, puis le silence retombe, lancinant.


Le père n'est pas là, il est, comme souvent, parti en mission pour son peuple, en navigation où l'on requiert son savoir pour construire les bateaux qui permettent enfin de s'avancer sur ses splendides et incroyables étendues d'eau. La mer le fascine, et pourtant, elle le tient loin de sa famille, loin des siens. Il ne sait pas, pour sa femme. La nouvelle ne lui parvient pas parce que personne n'a osé réveiller la colère qui parfois, tire cet homme de son sommeil. Ils ont peur de lui dire, et ils ne veulent pas mettre l'enfant en danger. Les servantes savent bien, au fond, quel sort lui est réservé. Cet enfant porte sur lui la marque des dieux, il est le message que cet homme ne doit pas voir, ou bien il serait capable de le tuer, d'éteindre cette toute petite flamme qui brûle dans son cœur, battant, vivace. L'enfant ne sait pas qui est son père, il est trop petit pour le comprendre et pour savoir ce que tout cela représente. Mais il s'affaire à prier les dieux dès qu'il apprend à parler, parce qu'on lui a dit de le faire, et qu'on lui a dit que les dieux sauraient le guider. L'enfant ne comprend pas pourquoi les gens se méfient de lui. Il a cette marque sur lui, et au fond, il se doute que c'est ce qui fait peur aux autres. A ceux qui savent. Il est responsable de la mort de sa mère, il sera certainement aussi responsable de bien des malheurs parce qu'il est ce poison que les dieux ont envoyé pour punir l'homme qui est son père. L'enfant ne sait pas, mais c'est ce qu'on lui a dit, et c'est ce qu'il finit par croire aveuglément alors qu'on le lui répète trop de fois.


Il est petit, mais il est dépourvu de cette innocence qui berce trop longtemps le cœur des enfants. Il est nommé Ravn, un prénom qui se pare d'une simplicité exemplaire comme une ode à cet enfant dont on se fiche un peu, et qui représente, non sans une certaine teinte de mauvais augure, la couleur sombre de ses débuts dans le monde. Il est celui dont on ne veut pas, dont on ne peut s'occuper sans se souvenir distinctement du visage de celle qui l'a porté. Il a ses yeux, des petits yeux bleutés comme l'onde pure qui entoure ses terres natales, et ce regard curieux mais troublé se pose sur le monde avec autant de silence que sa petite bouche n'a jamais parlé. Il est envoyé chez son oncle, sa seule famille proche puisque le père n'est pas rentré de ses expéditions. Il est toujours ce souvenir douloureux de la perte, de la mort, mais ici, il est choyé. Il connait les rires avec son oncle, les rires doux et emprunts d'un naturel qu'il n'avait pas connu. L'enfant grandit, paisiblement, dans cette grande maison qui est pour lui le foyer dont il aurait pu rêver. Il est protégé, ici, par tout ce qui l'entoure comme un cocon solidement formé qui le coupe à jamais du monde et de ce qu'on lui a dit quand il était petit. Il grandit, doucement, à son rythme, et même s'il ne parle pas beaucoup, son petit visage un peu pâle se pare d'un sourire qui est sincère.

tainted by loath

Ravn n'est qu'un enfant. Pourtant, ça ne le sauve pas lorsque son père revient enfin de son voyage. Un voyage très long, puisqu'il ne rentre qu'après quatre longues années où ce bambin a grandi auprès de son oncle. Il rentre pour apprendre avec amertume que sa femme est morte en couche. Il sent la colère monter, et l'envie infondée de s'en prendre à quelqu'un, de trouver un coupable. Il sait qui est le coupable. Le coupable aussi sait qui il est. On le lui a souvent dit. « Tu as tué ta mère. » Oui, mais si elle était une personne très aimée de son entourage, elle n'aurait certainement pas voulu que l'on traite son enfant ainsi. Elle n'est plus là pour tempérer les choses, et l'enfant se retrouve face à cet homme qu'il ne connait pas, et qui lui fait peur. Il sent ses petites mains trembler devant lui, mais il ne pleure pas. Il a quatre ans, et pourtant, son petit regard curieux se pose sur son père comme une envie d'en savoir plus, de se montrer sous son beau jour devant ce papa dont il sait bien des choses sans jamais l'avoir vu.

Ce qu'il reçoit en retour, ce n'est pas de l'amour. Ce n'est même pas de l'indifférence. C'est de la haine, de la détestation qui émane de tout son être. L'enfant sait qu'il ne doit pas le faire, et pourtant, son petit cœur le pousse à attraper la main de ce papa qui lui a manqué. Mais ce père-là, il est de ceux qui le pensent un poison, qui le pensent une punition des dieux. Il est en rogne contre ces divinités qui lui ont pris ce qu'il avait pour le remplacer par un gamin dont il ne veut pas. L'homme s'énerve, ses gestes dépassent largement ce qu'il est capable de comprendre quand il s'en prend à l'enfant et qu'il le frappe. Le gamin ne pleure pas plus qu'il ne parle, il est choqué, il ne comprend pas pourquoi les dieux l'ont affublé d'un tel déguisement alors qu'il n'a rien demandé. Il ne faut que peu de temps pour que l'oncle n'intervienne, sous le regard effaré de sa femme qui n'a pas osé aider. L'enfant ne parle pas, il regarde simplement ce père avec ce qui semble être un savant mélange de curiosité, de haine, et de honte. Il sait que c'est de sa faute, alors il encaisse, même s'il ne comprend pas pourquoi parce qu'il n'a que quatre ans.

Le père n'a pas besoin qu'on lui demande de partir. Il sait très bien qu'il n'a pas sa place ici, pas plus que l'enfant n'a sa place auprès de lui. Il laisse ce mauvais présage qu'il voit toujours comme un affront des dieux, et il garde sa colère entre les mains, comme une arme trop puissante dont il ne se méfie pas. L'enfant ne le reverra pas avant longtemps, mais il demeure toujours quelque part, cette peur infusée dans son corps de l'homme qui le tient pour responsable. Mais il grandit, et les années passent dans cette maison qui abrite la joie d'un foyer où il côtoie d'autres enfants. Il ne joue pas comme les autres, il aime la solitude et il fait un peu peur aux enfants, avec sa marque cachée dans son cou qui n'est pas un secret ici. Il fait peur, mais pas à son oncle. Il est son protégé, il est le seul souvenir de sa sœur défunte qu'il conserve jalousement à l'abri du monde. Mais il sait que cet enfant a besoin d'être plus fort pour pouvoir affronter tout ce qui l'attend. Et sitôt qu'il sait tenir une arme entre ses petites mains, l'enfant est entraîné. Il apprend à se battre avec une épée en bois, et étrangement, ça lui plait beaucoup. Il aime se dépenser dans ces entrainements, il aime se dépasser et malgré son jeune âge, il est amusé, et laisse parfois quelques rires fuser alors qu'il est en train de perdre la partie. Mais ça ne fait rien, parce qu'il observe, et qu'il apprend. Qu'il a l'impression, pour une fois, d'être vu autrement que comme cet enfant maudit. Et c'est étrange, de se dire que son oncle ne lui en veut pas. Il ne peut pas encore le comprendre, mais il se sent bien, ici.

lessened with wrath

Le temps défile, et avec lui les années qui se succèdent comme la jeunesse de cet enfant qui se transforme en expérience, et qui le forge à être plus fort, à pouvoir encaisser. Il grandit, il fait une belle taille mais il n'a que douze ans. Il apprend le maniement des armes et il est bon, il est habile même s'il a encore beaucoup de chemin à parcourir. Il apprend le rire, le rire dans la bataille comme un guide pour ne pas sombrer, et pour de laisser porter par le flot qui guide la pointe de son épée. Il s'essaye au tir à l'arc, mais ça ne lui plait pas tellement. Ce qu'il aime, c'est le contact avec l'autre dans les combats de corps à corps. La hache lui plait bien aussi, même si sa préférence va à l'épée, large et courte, qu'il manie habilement. Il a laissé derrière lui ce passé dont il ne veut pas, même si l'amertume de sa responsabilité lui pèse parfois encore sur les épaules. Il a beau avoir grandi, il ne se sent pas moins coupable d'avoir tué sa mère. Il est encore jeune, mais il comprend pourquoi on lui en veut.


Il se renforce avec le temps, il a la rage au ventre lorsqu'il resserre ses poings autour de la garde de son épée, qu'il attaque comme un lion et qu'il fonce dans le tas. Il prend encore cela comme un jeu, un jeu passionnant et dévorant mais pour lui, ce n'est rien de sérieux. Il n'a pas encore ôté la vie directement de ses mains, il n'a pas laissé échapper la futilité de cet entrainement, et pourtant, il sait qu'il veut en faire métier. Il a ce qu'il faut, il pense avoir les tripes pour se battre pour de vrai, et il n'a pas tout à fait tord. La vie a beau n'être pas un joli conte, elle n'en est pas moins ce qui le forge jour après jour, ce qui le pousse à se surpasser pour vivre un jour de plus avec lui-même. La paix, il ne la trouve que rarement, et pourtant, il se repose sur ce code que son oncle lui apprend. La paix, la mort avec fierté, le combat avec le rire, la danse des lames. Il lui apprend le courage, la droiture ; il lui montre la sincérité, la loyauté et l'honneur avec les mains tâchées de sang. Il lui montre comment être un homme.

Il faut quelques années avant que le père ne revienne. Quelques années pour qu'il ne se souvienne de ce fils, de cet affront des dieux alors qu'il a décidé de leur rendre la pareille. Le jeune homme, lui, fais confiance à ces divinités, il a trouvé refuge en ces croyances, en ces cultes qu'il rend pour garder la tête haute malgré ce que le monde fait de lui. Alors il n'a pas peur, et il affronte la vie avec le menton relevé. Il est devenu un homme, il s'est marié avec une jolie demoiselle qui ne le laisse pas indifférent ; il aime sa chevelure rousse, il aime son sourire et s'il a un jour des enfants, il compte bien que ce soient les siens. Il ne faut pas longtemps pour que son mariage s'ébruite, et que la paix qu'il semble avoir trouvée ne retombe qu'en une fine poussière. Le père ne veut pas qu'un bâtard comme lui fonde une famille avec son nom. Il ne veut pas qu'il le porte, il ne veut pas qu'il propage le malheur et qu'il salisse sa dignité d'un autre affront. Il est déterminé, et dans sa fureur, il ne prend pas le temps pour les politesses. Il frappe cette femme qui porte déjà un enfant, il la frappe et il la bat, elle hurle sous les coups, sous la douleur. Quand il arrive, elle a déjà perdu la vie qu'elle portait au creux de ses reins, mais elle respire encore, elle pourrait survivre.. Passer rien qu'une nuit. Mais le père la bat encore, il la laisse à même le sol dans une marre de son propre sang pendant qu'elle agonise devant son mari. Le jeune homme ne supporte pas cette vision, qui s'imprime tout de suite au fond de ses rétines pour laisser un souvenir trop puissant de cette journée. Il sent la colère qui infuse ses veines comme un poison, il sent qu'il va céder, qu'il va manquer à la doctrine qu'on lui a enseignée mais il ne peut pas rester devant une telle horreur. Il se bat, il se bat à mort contre cet homme qui lui a enlevé ce qu'il avait construit de bien dans sa vie. Il se bat pour sa propre vie, pour son honneur et plus encore, mais l'autre est habile guerrier, et le combat n'est pas aussi facile qu'il l'aurait voulu. Il se prend des coups, il a le nez cassé, il a des côtes brisées sous les coups alors qu'il est à terre, et il sent les blessures qui creusent son ventre alors que la lame en ressort teintée de rouge. Il est laissé pour mort dans le sang et dans la douleur, mais il en faut plus pour tuer un esprit aussi vaillant. Il en faut bien plus, et il a en lui cette rage qui naît, cette colère qui le garde en vie.

Il met quelques jours avant de reprendre totalement conscience. Il est blessé, il aura certainement des séquelles et il ne le constate que trop bien alors qu'il contemple sa main droite. Elle est brisée, chaque petit os qui la compose semble avoir explosé, et il ne se souvient pas. Il ne se souvient pas comment, mais il se souvient pourquoi. La main n'ira pas mieux, il le sait, mais ça n'a pas d'importance. Il suit les préceptes qu'on lui a dictés, il se relève de chaque coup, de chaque blessure. Il se relèvera de celle-là aussi. Les quelques semaines qui suivent le rendent aigri. Il n'aime pas rester en place, et pourtant il le faut s'il veut s'en tirer correctement. Mais il n'arrange pas son cas, et il voit sa main empirer jour après jour, lui faire un mal de chien alors qu'elle noircit à vue d’œil tout au bout. Il ne sent plus ses doigts, il a mal et il sait ce qui l'attend. Mais il doit s'y résigner s'il ne veut pas y laisser sa carcasse toute entière. C'aurait été la solution de facilité, pour lui, mais il veut faire honneur aux dieux et son heure n'est pas venue. Il doit encore se battre, il sait qu'il est né pour ça. Il sait qu'il pourra le faire aussi avec une main en moins. C'est risqué, de tenter le tout pour le tout, mais la vie ne lui laisse pas le choix. Il se résigne, et il serre les dents quand il entend le coup de hache, net et sec, qui le sépare de sa gangrène.

blackened through flames

Il sait le temps qui passe, il sait aussi qu'il a fait le bon choix lorsqu'il s'est démené pour avoir sa place à la Svart Brotherhood. Il veut prouver qu'il est habile, qu'il a la rage au ventre et qu'il sera bon guerrier même avec une seule main. Il n'a pas froid aux yeux, et il sait toujours le rire dans la bataille, il sait la haine et la colère qui le poussent toujours à aller plus loin et doucement, sans trop qu'il ne s'en rendre compte, la douce folie s’immisce peu à peu dans son cœur. Il entre dans une colère qu'il ne contrôle pas quand il tue, il est un animal féroce, il est une bête qui ne sait plus le bien du mal, qui ne sait plus ses limites. Il se laisse bercer par ce démon qui encercle peu à peu ses bras autour de lui, il perd le contrôle mais il n'en est pas moins un bon soldat, un homme qui sort de quatre années de formation qu'il a su encaisser malgré tout. Il sait qu'il est fait pour ça, qu'il a les tripes, qu'il a le culot de faire tout ça. Il sait qu'il aime l'adrénaline du shieldwall comme il aime la bière dans une taverne. Il est un bon allié, le genre d'homme sur qui n'importe qui pourrait compter sur un champ de bataille, mais il a des faiblesses dont il ne définit pas tout à fait les contours, qui le font doucement sombrer dans ce qu'il ne connait pas. Il ne le dit pas, mais le peu qu'il en voit lui fait peur, il veut garder la tête hors de l'eau, il a la rage au ventre et elle le garde debout tant bien que mal.

Il a du mal avec les différences, son corps en est marqué, mais il voudrait être comme les autres. Son quotidien est marqué par la solitude au milieu des autres, alors qu'il est entouré de ceux qui sont comme ses frères. Il est celui qui cloche au milieu du reste, celui qui ne l'accepte pas. Il le sait depuis qu'il est né, il est responsable de sa différence, sous bien des points, mais il se le fait payer après tout ce temps. La distance est un masque sagement porté sur son visage, qu'il dissimule derrière de jolis sourires et un rire gras sur une belle plaisanterie. Il a l'âme d'un guerrier mais il est de ceux qui ne trouvent pas leur place. Il est parfois difficile à contenir, comme un petit animal enragé qui ne peut tout à fait se soumettre sous les règles qu'on lui impose. Les champs de bataille sont son terrain et il y respecte les ordres, mais il n'aime pas qu'on le contraigne, et s'il a un profond respect pour son Jarl, il préfère en rester à l'écart, ne pas se faire remarquer pour qu'on ne lui dise pas à quel point les dieux ont façonné son destin. Il n'a plus besoin de l'entendre.

Il est toujours en opposition à cette doctrine qu'il s'est fixé ; chercher sa paix n'a pas grand chose de bon quand il sait qu'elle ne dure pas longtemps, que trop vite, les cauchemars reviennent. Les champs de bataille le lui font oublier, mais il s'efforce de garder ce code moral tant qu'il ne connait pas la colère qui le prend aux tripes quand il commence à tuer. Il a peut-être, quelque part, peur de ce qu'il est. Mais il ne peut pas le nier, pas plus qu'il ne peut vivre avec. Il demande souvent conseil aux dieux, eux qui l'ont mis dans ce monde sans vraiment lui laisser le choix, mais il n'a pas toujours les réponses qu'il espère, au demeurant silencieuses, et qui ne lui montrent pas le chemin. Il doit suivre, survivre et se forger encore dans ce monde, y trouver sa place au prix de bien des choses. ⟁