« Allez Haraldson ! Encore une autre, soit pas salaud ! » C’est le tintement des chopes de bières qui accueille l’ovation du guerrier, faisant se tourner une série de regards torves -  brillant d’hydromel – vers l’homme assit au bout de la table. Les cadavres de chopes en bois, désespérément vides, s’entassent devant lui – or Arne Haraldson semble tout sauf en souffrir. Son œil unique est alerte. Ses gestes sont vifs et précis. Pourtant son haleine empeste l’alcool, déliant une langue habituellement rude, alors qu’il s’empresse de conter le récit de la perte de son iris droit à ses quelques camarades réunit ce soir à l’hydromellerie. « Keetja, sers nous donc une nouvelle tournée ! » gueule un homme à sa droite. Tous sont trop avinés pour remarquer la grimace que cela tire à Arne, qui se contente alors de serrer les dents en évitant de suivre du regard la silhouette élancée de son ex belle-sœur. Un rire fracasse soudain sa mémoire. Un rire qu’il est le seul à entendre. Ses doigts se souviennent encore des courbes graciles, effleurées lors de nuits d’amour jamais réellement oubliées.  Puis le rire est remplacé par un hurlement. Une série de suppliques. Et le silence. Soudain, tout est rouge, le cœur est brisé, la haine remplace le bonheur, et lorsqu’il lance le corps au-dessus des monts abrupts, ce n’est plus que de la colère qui agite les tréfonds de son âme.

Ses poings se crispent lorsqu’elle s’avance vers eux, son parfum animant en lui des sentiments contradictoires, aussi violents que passionnés, aussi méprisants qu’admiratifs. Mais son visage ne laisse paraitre rien d’autre qu’une indifférence morne alors qu’il débute son récit avec lenteur, se plaisant à faire durer le suspense, à se délecter des visages attentifs qui l’observent et attendent la suite de cette incroyable histoire que tous connaissent pourtant par cœur. Les lèvres s’étirent dans un demi-sourire sauvage lorsque soudain quelques éclaboussures lui fait dresser le regard, heurtant le mépris candide de la serveuse qui déverse déjà son venin. La mâchoire se contracte, et les traits se durcissent tandis que le borgne la toise de son mieux, évitant d’effleurer toutes les promesses de ce corps qu’il lui semble déjà connaître par cœur «  Et qu’est-ce qu’une gamine comme toi connait à la vérité ? J’aimerai bien le savoir. » grince-t-il, alors que son palpitant s’enflamme déjà dans sa poitrine. Le silence autour d’eux s’est fait, et plus encore lorsque la donzelle – dans un énième geste théâtrale – se détourne de sa victime, veillant cependant à ce qu’il ne puisse profiter à nouveau des bienfaits d’un verre d’alcool pourtant bien mérité. Arne sent déjà l’adrénaline courir dans ses veines, la colère enflammer ses joues mangées par une barbe châtain bien entretenue. Aussi, en quelques secondes il est déjà dressé sur ses jambes, se lançant à la suite de Keetja qui s’empresse de le fuir, ignorant les cris de protestations de ces camarades qui réclament la suite de l’histoire à grand renfort de cris et de gesticulations. « Plus tard ! » grogne t-il alors qu’il presse le pas, saisissant le bras de la jeune femme pour la tirer au-dehors sans douceur, la jetant contre le mur de l’hydromellerie où il passait pourtant un bon moment. « Toi et moi, faut qu’on cause. » sa paume toujours pressée sur le muscle fin de son bras, espérant secrètement y laisser un bleu, une trace de cette soirée tandis qu’il rugit déjà « A quoi tu joues Keetja ? A quoi tu joues ?! » répète t-il plus fort, pressant ses os contre les siens, imaginant les briser comme des brindilles ; comme il l’avait fait du crâne de son épouse. « Si tu cherches à me provoquer, saches que c’est réussi. Je devrais te coller une raclée pour l’injure qui tu m’as causé ce soir ! » fit-il en désignant ses vêtements encore trempé d’alcool, la colère faisant trembler ses membres, sa prunelle saphir la toisant avec une lueur de dédain dissimulant le désir qu’elle anime chez lui, brûlant chaque parcelle de sa peau.